Poema para uma fotografia do jovem Ginsberg

               

Por onde andam teus olhos, judeuzinho triste?

Pra muito além da terra, da água, do fogo e do ar

no sagrado mistério da poesia?

ou  a tristeza  que vejo é mera formalidade ?

Esses teus olhos que se fixam na lente e em mim

sob vinte e três voltas no sol e grossas lentes pra tua miopia

vêm de longe, de eras, dos portões da ira juvenil

ou será que brilham na chama do tigre místico, sob o sol?

De onde? Para onde? A luz da cabine fixou

para sempre a imagem de teus olhos tristes

 ou a tristeza está em mim que em ti a projeto e te desejo?

Meu judeuzinho alegre e tresloucado

sinto sua presença em cada desejo do belo

Do bom, do báquico banquete de estar vivo

Sinto sua barba roçar a minha num abraço terno

e me vem um desejo imenso de reinventar a poesia

e também brilhar, como um tigre místico, sob o sol.

Lição de Metafísica II

A mão toca o espaço

entre o chão e o teto

no vácuo

me desfaço

em madeira e concreto

O olho cola-se à imagem

do horizonte ao léu

no vôo

me divido

entre o chão e o céu

Meu coração reverbera

ao som do seu riso

no vão

já não sei

se sou, se fui sido

Minhalma se insinua

faz-me crer que existo

no véu

já duvido

se sou carne e espírito

Nos dentes: https://soundcloud.com/l-o-almeida/li-o-de-metaf-sica-ii

Nardo opaco

Eu me lasco mas faço uma ferida

No toitiço da velha madrugada

                                   Zé Limeira

Não há galos, nem teias

Há lábios cansados, ideias,

e o demônio em flor e vento

construindo um mundo de tormentos

Eia, meu cavalinho de enxofre e jasmim!

Eia, troteando de-cindido e vagarzin

num caminho sem começo, beira ou fim.

Toda tessitura é sofrimento

cosido por estar e ser no espaço-tempo

O melhor da luz é sempre a sombra

O temor da sombra é sempre a luz

Eia, cavalinho de espora e pés fendidos!

Eia, vai marchando serelepe e comovido

sob o claro dia escuro que há em mim

A insubstância afiada da luz

proto-foto-faca a penetrar-me

acende-me na volátil escuridão brilhante

turvo, pasmo, tardo a ver-me

verme luminosamente pardo, Nardo opaco

Eia, cavalinho sujo e perfumado!

Eia, galopando o espanto pelos prados

sem horizonte ou muro ou vala ou cerca

Ardo na manhã sem teia,

sem galos a ciscar na areia

Eu-sol, eia cavalinho!

Eu-solidão, eia alazão!

No aniversário de Mário de Andrade.

Aos meus companheiros de cavalgada.

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Encanto radical

                             

                                            

As pessoas tecem suas vidas

criando mil tapetes tão iguais

de mesma cor, traçado, estampa e fio

com a mesma e triste ausência de estilo

expõem finalmente os tais capachos

sem graça, sem surpresa ou poesia

sobre as pedras imutáveis do real

e Deus, que observa entediado

a tragédia dessas vidas tão banais,

transborda na maldade de pisá-los

ou simplesmente em vê-los desbotar

O homem menos o homem

O homem menos o homem

                                 Para Ferreira Gullar

Que será do vento sem as velas enfunadas

e os cabelos soltos de Anna Beatriz?

Que será da coisa sem o homem

do objeto sem magia e misticismo

da estátua de São Judas Tadeu sem nossa fé

do touro de bronze em Wall Street sem nossa ambição?

Que será do sol sem minha pele ardendo

do ar sem pulmões para entranhar

da água sem as quilhas para feri-la

sem os corpos para penetrá-la

sem as sereias para sonhá-las?

Que é do mundo sem o humano

sem a mão do homem sobre o barro

que é de Deus sem nossas preces

e nosso temor?

Que será das cruzes sem os crucificados?

Que será da lua sem os delírios

senão a força invisível das marés para ninguém?

Nada, nada, um grande nada existe em nossa inexistência

O que se passa numa estrada sem viventes?

talvez o som de pegadas sem donos no oco do silêncio

e a invenção de um homem caminhando lentamente

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Lição de Metafísica I

Se soubesse

como não sei hoje

talvez fizesse o mesmo

ou não?

Se pudesse

o que não devia

faria como se quisesse

então

Se falasse

o que escondia

talvez não chorasse a esmo,

em vão.

Se perdesse

o que não queria

não vinha como quem padece

Oh, não!

Mas ao vê-los todos ocultos

sinto como se soubesse

que,  ver, é o mal mais profundo

como quando a gente esquece

de tudo e todos do mundo

e volta a pensar na prece

como saída pra tudo

como quem, são, falece.

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Poema para Raimundo Correia

Sofra o coração, embora!

Sofra! Mas viva! Mas bata

Cheio, ao menos, da alegria

       De viver, de viver!

Ah, Correia, meus pombos que não voltam

e por não voltarem eu que me acabo

e vou-me entre brumas de cigarros que não fumo

e com notáveis fumos de defuntos que evaporam

Ah, Correia, meu poeta dos pombais desertos

eu com meus oníricos desenhos tediosos

suspirando o tédio úmido dessa chuva que não cessa

e que por não cessar vai me afogando

Ah, Correia, se soubesses o quanto dói não ter mais pombas

e assim, sem asa ou vôo, seguir telúrico

chafurdando o que era sonho em lama e limo e lodo

apoiado no pombal vazio desses anos

agora, mais que nunca, só pombal, só pombal

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