Do amor e seu alimento

Cansei de amar

de amar o próximo e o distante

Aprendi que o amor é um sacrifício dispensável

Muito mais que sacerdócio,

amar o amor é o tênue vício da esperança

do inalcançável instante de estar próximo

Cansei de estar

amando o ausente no presente

e assim, sempre distante,

o meu desejo inabalável

eternamente insaciável, insaciado.

Sim, são ridículas todas as cartas de amor

por que o amor, ele sim, ridículo,

estende-se em cada adjetivo

como uma víbora ao sol da linguagem

Desaparece na lassidão dos verbos

atado em cordas que não se rompem

como um Hamlet condenado a não agir

movido pela crença nos fantasmas

O amor é esse querer ser e nunca sendo

Segue sempre só querendo

E sendo amor, sendo ridículo,

Pura invenção.

Cansei, cansei

O amor que vá pastar noutro gramado

Meu coração é terra devastada.

Nome

                       


Para Michel Foucault

A coisa vista será nova

medirei com régua,
compasso ou coração?

Observarei a coisa com óculos? lupa?

micro ou telescópio?

Talvez feche os olhos para enxergá-la melhor

e assim será nova a coisa, sempre.

Darei então um nome à coisa

tomarei posse dela

e a depositarei no mundo já nomeado

retirando dela a graça e o mistério.

Depois entrarei na coisa,

que já não será “a coisa”,

e darei ao mundo fora dela um novo nome.

Essa brincadeira de criança

tem se repetido desde Homero.

Quem é o ser, se houve algum,

que se apossou de Tróia e de Helena?

Que nome darei à Ulisses

daqui da outrora-coisa minha?

Que mundo meu me aguarda

a mim, sua coisa ainda desconhecida?

São milhares as vias entre os cosmos

e eu apenas quero um nome

um nome apenas para caminho.

Tabu

  

A embriaguez de Noé, Michelangelo, Capela Sistina


Matei meu pai a dentadas

comi-o, provei da raiz de minha árvore

sepultei-o, sob obturações gastas, em minh’alma cariada

mato-o a cada parco e porco dia que perco

conspurco-o para sobreviver e ser
silencio sua boca, escuto seus gritos
mordo sua língua, saboreio seu desejo

selo seus ouvidos e arranco seus olhos
para enxergar melhor

cumpro o meu papel de caminhante

traço o meu caminho em seu cadáver

estendido no varal que armo em meu quintal

quem de vocês não trás às costas esse morto-vivo?

quem, de nós que nunca nos saberemos, 
não exerceu o ofício de coveiro e de obstetra a cada manhã?

sinto sua crença em minha descrença

sua coragem em meu medo

e seu pavor nos meus passos.

A História da História

Reza a história

Deus fez o mundo por classes

a operária e seus panfletos

a campesina e seus novilhos

a milionária e seus fedelhos

a burguesia e seus conflitos

PS: a burocrata e seus adendos

Deus fez um mundo perplexo

o operário e o camponês

devotos

o milionário e o burguês

devassos

Reza a história

o operário escreveu panfletos de modo aflito

o camponês perdeu novilhos de fome e sede

o milionário criou fedelhos no ócio e vício

o burguês criou complexos de medo e cio

o burocrata organizou fichários e verbetes

e pôs o Senhor no arquivo morto

por excesso nos pendentes

Deus, arrependido da criação,

para reparar o erro

inspirou um pobre alemão

a fundar o Partido Comunista

e finalmente, como bom baiano,

foi para Arembepe pegar um bronzeado
deitar suas fartas barbas na água quente dos trópicos

e esperar a hora do juízo
... que ninguém é de ferro.

Do homem

Onde o homem bota a mão

Há beleza e podridão

Se é de humana gestação

Tens o gozo e a danação.

Onde encontro o humano tato

Tenho a flor e o chão queimado

Onde o engenho humano é dado

Vejo a cura e o abortado.

Besta e anjo, deus e caos

Segue o homem seu calvário

De ser céu e ser inferno

Sendo um que é sempre vários

De ser luz e escuridão

Ser certeza e ser engano

Monstruoso e angelical

Simplesmente ser humano

Dono de mim

Perdoa, amor, se não te trago flores

Nem perfume de raro olor

ou singularíssimos odores;

se não te mostro dentes brancos,

roupa de linho, mãos macias; perdoa

se não te toco como o hálito de um deus

ou se não rio o riso de um encantado.

Perdoa, amor, se não te ofereço conforto

consolo, aconchego, carinho e colo.

Perdoa se caos e não sossego,

se não tenho nada daquilo que esperas,

se não sou realmente aquilo que projetas,

se não estou propício a ser e ter o que te agrada,

pois sou dono de mim.

Perdoa, amor, se não tenho palavras raras,

se minha língua baba mais do que o devido,

se meu suor é mais visguento que o preciso,

se meus pés correm mais caminhos que os avisos

de não correr, de não suar e de não babar.

Perdoa, amor, se meus limites vão além do teu infinito,

se sou muito maior que o teu incabível,

se minhas asas te importunam, causam espirros,

se não posso nunca ser o que pensas que precisas

Perdoa, amor, por amares em mim o não tido,

por portar a nódoa, a marca, a mácula das ruas

e por trazer as mãos sujas do barro do real,

pois sou dono de mim.

Script

Se morre um menino

sob as patas do adulto triste,

o que existe,

além do dedo em riste?

O que resiste

é o inexorável destino que ainda insiste:

o adulto morto num menino que persiste.