Ícaro

Ricardo Gauthama
"Mergulho nas nuvens #3"
Óleo sobre tela
25x25cm
2014

Cabe em teu seio
toda coragem, todo medo
toda voragem e receio
talvez até caiba o veio
de onde flui teu desejo
onde goteja o querer.

Cabe em teu seio
teu mais sagrado segredo
a vontade de só ser
aquele que veio ao mundo
encravado num profundo
corpo estranho de outro ser.

Cabe em teu seio
todo amor de humano tato
oculto amor intimorato
que ousa, sim, dizer seu nome
em teus seios nus, estampado
e na vagina exposta em flor
sem pétala, caule ou perfume
antes do voo sem véu
muito além desse céu
sem limite além do seu
desejo de pousar noutro jardim
e de se aventurar onde quiser.

A décima-sétima praga

                       

"Brejo", Leo Almeida, 2018

Havia um general na sala

O dia nem amanhecia

Coturno limpo que brilhava

Na luz do sol que já surgia

Havia um general no sótão

Outro sob o meu colchão

Aquele palitava os dentes

o outro cuspia no chão

Havia um general no quarto

Outro na lavanderia

Lustrando suas quatro estrelas

Que nos cegava e perseguia

Um general sob o chuveiro

Um outro entupindo a pia

Com restos grossos de seus pelos

Que ao barbear-se ali caíam.

Havia um general bisonho

Que assobiava na cozinha

E um outro de olhar tristonho

Nos vigiava e nos sorria

Por fora, generais a rodo

Na casa, toda essa alcateia

Uivando e celebrando em gozo

O fim possível de uma ideia

Não sabe, ó general, um sonho

Não morre sob seu coturno

Não some, mesmo que um medonho

Mundo se mostre soturno

Não míngua à noite mais escura

Não murcha ao golpe mais rasteiro

Há generais na minha rua

Há generais no mundo inteiro

Havia generais à porta

E outros gorilando ao fundo

Ouvia o som de suas botas

Em seu caminhar rotundo

Um general de dez estrelas

Olhou-me com desdém profundo

Sabia ele, inconformado,

Que dentro, em mim, havia um mundo

Um território independente

Livre de qualquer caserna

Longe de qualquer patente

E que a si próprio se governa

A história nos tem ensinado

Que a liberdade não se entrega

Sabia o general armado

Que a morte não mata uma ideia

Depois da tempestade

Para meus amigos de trincheira

Na manhã seguinte,

depois da grande tempestade,

havia, espalhados pela praia, restos de uma grande embarcação

muitos corpos jaziam de olhos abertos,

estáticos, aterrorizados,

e um silencio assustador berrava do oceano

- Tempo de ceifar, tempo de ceifar –

mas um deles levantou-se

e começou a juntar os pedaços

disciplinadamente

recompondo-os obstinadamente

na tentativa evidente de reconstruir a nave

no que foi seguido por outro e mais outro

e mais outro

e logo todos estavam trabalhando sem medo

e cantando alegremente contra o vento e contra as marés

- Tempo de reconstruir, tempo de reconstruir –

Ouvindo vozes

A voz do sagrado
me diz, sussurrando,
que Deus é por nós.

A voz do profano
me diz, provocando,
- E quem os desata?

Um hai kai

Clima de deserto
o sol queima, a lua esfria
tempo de cigarras

Pesadelo

    

Sem título, Leo Almeida, 2018

para uma faca

Não retirem as crianças da sala, deixem-nas,

é preciso que vejam o dedo em riste do Coiso,

é preciso que se mordam, se rasguem, que sangrem devagar,

pois o sacrifício infante do futuro faz parte do ritual da ascensão do Coiso

Na sala, diante da tv, a família de bem, branca e cristã,

reza pela saúde do Coiso e pela morte de negros bandidos,

pela eliminação de lascivos e preguiçosos quilombolas,

pela erradicação da epidemia de veados no país

pela colocação da mulher em seu devido lugar

como prometeu o Coiso que fará.

E será na pancada que o macho vingará e tornar-se-á cidadão do bem,

bom cristão com o cu íntegro e a alma avariada.

Na bala, garantirão um país do atraso, um talibanato tupiniquim

pela honra e glória de um Jesus Cristo hegemônico e envergonhado.

Em cada escola, a foto de heróis que matam cidadãos amarrados,

de heróis que torturam operários, estudantes, profissionais liberais

e talvez, então, seja feriado na data de nascimento do grande torturador

ídolo do Coiso e de uma legião de animais que babam seu ódio

sobre nossas cabeças abaixadas e covardes.

E então, quando o país mergulhar na escuridão,

e nossos jardins estiverem arrasados,

poderemos chorar pelos cantos, escondidos,

- homem que é homem não chora –

de tristeza e arrependimento,

e ninguém vai ver.

O olho do boi

Ela quer que eu fale de flores

de rosas, crisântemos, talvez lírios

- não são lindas? –

Ela quer, ela quer, meu deus, ela quer

porém não sei uma pétala sequer
de lírios, rosas ou crisântemos.

Então ela insiste que eu cante uma balada,

uma canção de Cat Stevens, um blues

- Sua voz é tão linda quando canta Where do the children play?

Pode ser? –
Ela quer, ela quer, meu bom deus, ela quer

mas meu violão desafinou na eternidade quando,

em alguma dobra, enforquei-me em suas cordas de aço

e meus dedos,sangrando, perderam-se nos trastes

Digo a ela que não rola: - Fica tristinha, não!

Prefiro em silêncio observar as mãos que ela exibe enquanto fala

e que ficam borboletando sobre o meu desejo
em seu casulo prestes a romper-se.

Ela dorme o sono manso dos que acreditam
que tudo é para sempre, que todos são felizes

mas há tempos algo me impede de sorrir

Enquanto ela me arrasta para a luz

eu só penso na lágrima do boi antes do abate

enquanto ela me convida para dançar na luz

eu sinto a dor do boi antes do abate

e quando ela me abre os olhos para a luz

me vejo no lugar do boi e do abatedor

e tudo é tão escuro,tão escuro
que dá medo.