A massa

Em seu apartamento de Higienópolis,

Ferraz, poeta sisudo e hermético,

tem grana, fama e o amor das mulheres

- e escreve mais um poema.

Ferraz fala do seu coração

e do coração alheio;

da dor de ser homem, de ser mulher,

de ser do meio, de não sê-lo,

de Deus, do Diabo, da morte

do desespero.

Ferraz fala da luta de classes,

das revoluções sonhadas pelos sem sorte

do olhar da amada, do último consorte

do cu do mundo

dos cus e dos mundos.

Ferraz fala das fomes dos homens,

da injustiça e da revolta

inflama-se.

Batem à porta, incomodando sua sisudez hermética

É o entregador da Uber eats

que nunca leu um poema, não sabe quem é Ferraz

não pensou em revolução, mas tem medo da morte

e que veio de bicicleta de um cu de mundo,

sob a chuva fria de Higienópolis

trazer-lhe o spaguetti ao sugo.

Hidromancia

Quando observo a água calma do Paranoá

penso em ti, profundamente...

que segredos guarda a tua consciência?

Que sentidos dás às tuas desistências?

Nesse território em que pisas com volúpia

todas as descobertas

- mesmo as vãs, as vagas

as parcas, as miúdas, as vesgas –

tornam-se marcos, marcas

que tu celebras e compartilhas.

Mas te pergunto, alma rara amiga,

que fazes tu com teus demônios?

Eles que se abrigam

nesse latifúndio que é teu coração.

Que me dizes? Anda, fala!

Que te mostram quando dançam

sob teu peito que pulsa alucinado?

Que te trazem quando à noite vagas

pelas luzes da metrópole iluminado?

Que são deles quando dormes?

Com que sonhas, quando sorris?

Que pesadelos caem sobre ti quando tremes?

Na certa, assustado, negar-me-ás teu relato

e, como Numa Pompílio, o enterrarás

para que o arado de outro possa

vir um dia, quem sabe,

conhecer teus segredos

tua consciência

tuas desistências

teus medos

todo o perigoso mundo dos desejos

e identificar-se com teus demônios

esses mesmos que se mostram

na água calma do Paranoá.

Conversa com Drummond

 

"Ruinas", nanquim, LAF 2019

Não havia pedra

no meio

do caminho, Carlos.

Havia,sim, o caminho

⁃ o medo -

(Suas possibilidades)

e a terrível sensação 

de haver uma pedra

ali no meio.

E de repente, meu poeta,

percebemos,

fatigados,

por trás das retinas,

que

a pedra

sempre fomos nós.

Utopia

O desejo aspira

o não-lugar
(não para estar)
para ser.
É como o Outro
que me justifica
e me faz ser
só porque é
⁃ quando está -

A menina abre a geladeira
pega a coca-cola
em silêncio
e pula do oitavo andar
(não para estar
nem para ser)
porque aspira
o não-lugar.

Pesadelo

O estranho, aquarela e nanquin, LAF, 2019

Não sou quem dorme, quando durmo

outro me habita, desperto

em sonho e desespero.

Quem o socorre, quando a noite

chega, estrelada e vazia

e há silêncio e pegadas

no pulsar de um grande pesadelo

que respira e transpira

no corredor dos quartos?

Esse outro, que nunca encontrei

e que me é tão familiar

- o estranho -

sou eu perdido, desarmado,

entregue à dimensões aonde

nunca chegarei, mas ele sim,

ofertado à legião de demônios

que se alimentam dos meus medos.

Quem o resgatará do deserto

quando caramujos secarem sob as pedras

e os peixes, asfixiados, pararem de pular

pela praia

e tudo for silêncio?

O Ninho

Ah, Higienópolis dos fulcrais desejos brancos

Eugeniópolis cruel e amoral destes trópicos

De longe observas o exército subumano

Que te cerca à mesa dos bares

Nos sinais de trânsito

Nas portas dos restaurantes.

Devo dizer a eles o que já sabem?

Ninguém te quer por aqui, ó bestial

criatura antropomórfica
excremento vivo, indesejado

Esconde, pois, teus beiços caídos

e tuas ventas escorrendo

e parte para os infernos que

te cativam, que te alimentam

Sai, some, seca.

Vai vagar pelas ruas, sob a noite

Onde o repouso e a mansidão?

- avara sina, amara via, tua escolha –

A cidade não quer teu conforto

ela expele os teus desejos

Nos esgotos, nas vielas

Tu, um trapo, treco, troço, trash

lixo que se esconde nos escuros

no acre ácido azedume da sarjeta

Tua carne parca e podre de espantalho

- flesh-trash, resto, restolho

Entulho, detrito, dejeto -

e teus poucos dentes negros

Rebotalho, esparge o fétido hálito

de tuas entranhas

teu útero, antro; teu abraço, armadilha

O chão frio, teu pouso e morada

A chuva e o sol, teu cobertor

de papelão e jornal que nem lês

Tuas vestes imundas, zumbi real

Teus dedos queimados, olhar vermelho

A fome que não sentes, mas que te devora

E Eugeniópolis anseia teu extermínio

Tua imolação, tua internação

Tua cura ou tua desgraça

Onde o repouso e a mansidão?

O Valongo sob o minhocão no centro

da metrópole que o devora

devagar, lentamente, crudelissimamente

A nau que os arrasta pelas noites

em bandos de desesperados

Não te querem assim, ninguém

te quer por aqui, todos

te querem no olvido, no rabecão

num saco preto de lixo, corpo frio

olhar congelado

Jogado na stultifera navis dos desvalidos

Rio acima, distante, empacotado

Miúdo, carcomido, rastejando

Enquanto tu, bestial criatura

que andas com os pombos e piolhos

quase como rato sem cauda

Os pés encardidos, as unhas compridas

Sonhas. Por que sonhas?

Por que é só o que te resta

Sonhar o afeto, talvez?

O abraço de alguém?

Enrodilhado em si, feito um feto

na calçada

Só querias um ninho onde pudesses dormir

Mergulhar no esquecimento

Um ninho, um ninho.

Poeminha japonês

para Mishima

Um dia espada,

outro crisântemo

Quem há de não saber

o quão distante são

horizonte e vertigem

- irmãos da miragem -

no peito de um homem?

E no entanto, em

perto, dentro, aqui

como raiz de rododendros

em jardim de pedras

ígnea delicadeza

plácida rutilância

seiva e magma

pulsação e silêncio.

Se o avesso é vero

e vário o exposto

eis por que espada

eis por que crisântemo

eis por que o corte

eis por que eu sangro.