Nome

                       


Para Michel Foucault

A coisa vista será nova

medirei com régua,
compasso ou coração?

Observarei a coisa com óculos? lupa?

micro ou telescópio?

Talvez feche os olhos para enxergá-la melhor

e assim será nova a coisa, sempre.

Darei então um nome à coisa

tomarei posse dela

e a depositarei no mundo já nomeado

retirando dela a graça e o mistério.

Depois entrarei na coisa,

que já não será “a coisa”,

e darei ao mundo fora dela um novo nome.

Essa brincadeira de criança

tem se repetido desde Homero.

Quem é o ser, se houve algum,

que se apossou de Tróia e de Helena?

Que nome darei à Ulisses

daqui da outrora-coisa minha?

Que mundo meu me aguarda

a mim, sua coisa ainda desconhecida?

São milhares as vias entre os cosmos

e eu apenas quero um nome

um nome apenas para caminho.

Tabu

  

A embriaguez de Noé, Michelangelo, Capela Sistina


Matei meu pai a dentadas

comi-o, provei da raiz de minha árvore

sepultei-o, sob obturações gastas, em minh’alma cariada

mato-o a cada parco e porco dia que perco

conspurco-o para sobreviver e ser
silencio sua boca, escuto seus gritos
mordo sua língua, saboreio seu desejo

selo seus ouvidos e arranco seus olhos
para enxergar melhor

cumpro o meu papel de caminhante

traço o meu caminho em seu cadáver

estendido no varal que armo em meu quintal

quem de vocês não trás às costas esse morto-vivo?

quem, de nós que nunca nos saberemos, 
não exerceu o ofício de coveiro e de obstetra a cada manhã?

sinto sua crença em minha descrença

sua coragem em meu medo

e seu pavor nos meus passos.

A História da História

Reza a história

Deus fez o mundo por classes

a operária e seus panfletos

a campesina e seus novilhos

a milionária e seus fedelhos

a burguesia e seus conflitos

PS: a burocrata e seus adendos

Deus fez um mundo perplexo

o operário e o camponês

devotos

o milionário e o burguês

devassos

Reza a história

o operário escreveu panfletos de modo aflito

o camponês perdeu novilhos de fome e sede

o milionário criou fedelhos no ócio e vício

o burguês criou complexos de medo e cio

o burocrata organizou fichários e verbetes

e pôs o Senhor no arquivo morto

por excesso nos pendentes

Deus, arrependido da criação,

para reparar o erro

inspirou um pobre alemão

a fundar o Partido Comunista

e finalmente, como bom baiano,

foi para Arembepe pegar um bronzeado
deitar suas fartas barbas na água quente dos trópicos

e esperar a hora do juízo
... que ninguém é de ferro.

Do homem

Onde o homem bota a mão

Há beleza e podridão

Se é de humana gestação

Tens o gozo e a danação.

Onde encontro o humano tato

Tenho a flor e o chão queimado

Onde o engenho humano é dado

Vejo a cura e o abortado.

Besta e anjo, deus e caos

Segue o homem seu calvário

De ser céu e ser inferno

Sendo um que é sempre vários

De ser luz e escuridão

Ser certeza e ser engano

Monstruoso e angelical

Simplesmente ser humano

Dono de mim

Perdoa, amor, se não te trago flores

Nem perfume de raro olor

ou singularíssimos odores;

se não te mostro dentes brancos,

roupa de linho, mãos macias; perdoa

se não te toco como o hálito de um deus

ou se não rio o riso de um encantado.

Perdoa, amor, se não te ofereço conforto

consolo, aconchego, carinho e colo.

Perdoa se caos e não sossego,

se não tenho nada daquilo que esperas,

se não sou realmente aquilo que projetas,

se não estou propício a ser e ter o que te agrada,

pois sou dono de mim.

Perdoa, amor, se não tenho palavras raras,

se minha língua baba mais do que o devido,

se meu suor é mais visguento que o preciso,

se meus pés correm mais caminhos que os avisos

de não correr, de não suar e de não babar.

Perdoa, amor, se meus limites vão além do teu infinito,

se sou muito maior que o teu incabível,

se minhas asas te importunam, causam espirros,

se não posso nunca ser o que pensas que precisas

Perdoa, amor, por amares em mim o não tido,

por portar a nódoa, a marca, a mácula das ruas

e por trazer as mãos sujas do barro do real,

pois sou dono de mim.

Script

Se morre um menino

sob as patas do adulto triste,

o que existe,

além do dedo em riste?

O que resiste

é o inexorável destino que ainda insiste:

o adulto morto num menino que persiste.

Dos desertos

Dedicado a um poeta em depressão

Os poetas são animais em extinção

Tombam como sibipirunas e jacarandás

Rarefeitos como ar puro

Vão-se feito ararinhas azuis... minguando.

Os bons versos são mico-leões dourados

Carecem de que se lhes dêem o valor de sua raridade

Somem-se em vez de somarem-se

E nisso vai-se também nossa alma apaixonada.

È preciso preservar os ipês e os poetas

As Baleias e os versos

A ética e o tigre albino de Pequim.

É necessário proteger a mata atlântica

E resgatar os bons sonetos

Pois se morremos com rios poluídos

Tornamo-nos tristes sem a poesia

Bestas ficamos sem arte e sem ar

Sem magia, sem estranhamento, sem ritmo

Sem pulso, sem penas, sem escamas, sem rimas

Sem vôo, sem delírio, sem mergulho, sem bicos

Sem lábios, sem garras, sem fibras, sem vida.

Temos mata, rio e bicho em nossa alma

E se matamo-los fora de nós

Morremo-nos também inteiramente

Sobrando-nos a assustadora possibilidade

De rimarmos o deserto ante nossos olhos

Com o deserto de nosso espírito.