Quatro cantos de amor - Canto I

Enquanto o rei descansa em seu divã, meu nardo exala o seu perfume;meu bem-amado é para mim um saquitel de mirra, que repousa entre os meus seios;
                                                                          Cântico dos cânticos, 1

Canto I

Olha, amor, a manhã surgindo imensa e mansa

Como manso e imenso o meu coração sem medo

Feito um barco calmo ondulando

em tua respiração vou navegando.

Sente o perfume de nardo em seu peito ?

Há pouco, fúria, fome e gozo

De prazer um mar revolto

Arrastando margens, praias e sereias

Nossos cascos, crinas e galopes

Num pasto proibido e desejado.

Dois cavalos mastigando o vento

O capim desse desejo então sagrado.

Agora, a mansidão do sono afetuoso

Em repouso,  teu arco viril jaz perfumado

De minhas cordas tensas, agora mudas

Ansiando a vibração do toque virtuoso

Vê, amor, a noite, em nós, ainda persiste

na acesa brasa que seu cheiro sopra

Em combustão incendeio a calmaria

E seguimos nós compondo Sinfonias

No país das maravilhas

São velozes os passos que espetam a terra

Afundam-se superficialmente

Desconexos

Sou eu quem tateia a pele telúrica e fria

Que cobre meus amores mortos

São meus os pés com pontas

Que a marcam, que a ferem

Que a acariciam.

Quem bate à porta a essa hora da noite?

Quem atrás da cortina nesse dia de chuva?

Quem sob a cama nessa madrugada seca?

Talvez um espelho de cristal insista

Atrás da porta... sob a cama e

desvelados pela cortina de seda rósea

o gato, o coelho e Alice

mastiguem minha almazinha medrosa

e cuspam-na na tessitura das cores escuras

Amém!

Adagio Moderato

Eu menos o mundo

Sou

No mais profundo abandono

dono de mim

Tu, tão longe de meu corpo

Arrastas minha alma e meu sossego

Como pode a ausência do que é amado

Ser tão presente e tão constante?

E na distância estendo o tempo

Milímetros de segundos que salpicam

De solidão esses momentos

Sem teu corpo, sem teu gesto, sem teu riso.

A tua morte é sempre a minha derrocada

A tua tragédia é meu destino

Juntos estamos nessa história.

Eu menos o mundo

Somos

No mais profundo abandono

Donos de nós.

Acalanto ao meu desejo

Já sonhei que voava e que caía

que, nu, corria pela rua em que morava

Já sonhei dormindo que acordado estava

E,  acordado,sorri por que sonhava

O que me dói são as quedas e os vôos

E a nudez em que me encontro

Quando não sei se estou sonhando

Ou se sou sonhado.

Psicoetimologia

Todos a sentem

Só nós a temos 

O resto do mundo sente falta

Em nós, a falta  se faz linguagem

e toda doce ausência está presente

concretamente

doendo e sibilando

em cada letrinha de

S-A-U-D-A-D-E

O peixe (1986)

Uma palavrinha inicial: este é um poema escrito em janeiro de 1986, portanto, releve o idealismo exacerbado dos versos, sinal da juventude e ingenuidade do poeta. Publico-o porque, apesar dos desvios todos, é um poema que me diz muita coisa ainda.

Kandinski, The goldfish (1925)

Prefiro pescar a qualquer pescaria

Vamos pichar os muros do país

Love me baby, Love me

pintar as paredes das padarias

dos bares e dos açougues

dos palácios dos governos

vamos beber a seca dos momentos

e ganir nossos orgasmos no asfalto

vamos cavalgar os meios-fios do planeta

berrar nossa besteira sagrada nos bueiros

vamos caminhar eretos nos desfiles

com a roupa mais rasgada e velha e triste

trilhar todos os bares, levantar todos os bêbados

embebedarmo-nos de todos os desejos

vamos transitar por várias línguas

cheirar todos os cheiros e resinas

compor velhos sonetos portugueses

beijar algumas virgens escondidas

vamos estudar os siameses

dizendo a todo instante dos reveses

que a vida nos prepara e nos concede

Vamos correr os pastos do país

Beijar todas as vacas do planeta

E nos alimentar em quentes tetas.

Baby, vamos dar todas as dicas

você e eu e o mundo à nossas vistas

vestidos de verão e de umidade

Não me deixe, vem, temos história

Vamos nos guiar pela retórica

Do vento que nos chega do Oriente?

Não, não vamos nos guiar por coisa alguma

Por cercas, por faróis nem por anúncios

Não vamos abordar ideologia

que é coisa perigosa e que vicia.

Inda resta muito pouco tempo

Vem meu bem, deseje-me a contento

O mundo é belo palco de tragédias

Comédia, o mundo é pleno de paródias

a fome é o tal motor da estratégia

de nossos pelotões de caras sérias

Ah, milenar exército nu, em pêlo e em glória!

Eles não vão prender nossos cabelos

nem fustigar os nossos desacertos

Vamos brilhar nas telas de TVs

em close nossos risos visionários

artistas de uma aldeia que se vê

morrendo e rindo, cheia de esperança,

feito um bando bonito de otários.

Vamos pichar muros e planícies

Que o nosso amor aflora à superfície

E queima e queima e queima com vontade

Vamos meu amor falar de amor

Por toda e passageira eternidade.

13.01.86

O Anjinho

 Para Milton Faria (autor do desenho)

Já não voa, é só suspiro

o olho no céu de nuvens

imagina um menino

guiado pela pipa

que rebola pelo azul.

O velho sabe o vento

que a criança sente

dentro dele há uma criança

e toda criança é um anjo

de asinhas invisíveis

num vôo largo.

O velho não passa de um marmanjo

de  asas cortadas

e é só suspiro

mas o que ninguém vê

é a nuvem que o arrasta

em ventania e algazarra

para a farra do menino.

Toda criança é um anjo

Que brinca no mar do mar-manjo.