A História da História

Reza a história

Deus fez o mundo por classes

a operária e seus panfletos

a campesina e seus novilhos

a milionária e seus fedelhos

a burguesia e seus conflitos

PS: a burocrata e seus adendos

Deus fez um mundo perplexo

o operário e o camponês

devotos

o milionário e o burguês

devassos

Reza a história

o operário escreveu panfletos de modo aflito

o camponês perdeu novilhos de fome e sede

o milionário criou fedelhos no ócio e vício

o burguês criou complexos de medo e cio

o burocrata organizou fichários e verbetes

e pôs o Senhor no arquivo morto

por excesso nos pendentes

Deus, arrependido da criação,

para reparar o erro

inspirou um pobre alemão

a fundar o Partido Comunista

e finalmente, como bom baiano,

foi para Arembepe pegar um bronzeado
deitar suas fartas barbas na água quente dos trópicos

e esperar a hora do juízo
... que ninguém é de ferro.

Do homem

Onde o homem bota a mão

Há beleza e podridão

Se é de humana gestação

Tens o gozo e a danação.

Onde encontro o humano tato

Tenho a flor e o chão queimado

Onde o engenho humano é dado

Vejo a cura e o abortado.

Besta e anjo, deus e caos

Segue o homem seu calvário

De ser céu e ser inferno

Sendo um que é sempre vários

De ser luz e escuridão

Ser certeza e ser engano

Monstruoso e angelical

Simplesmente ser humano

Dono de mim

Perdoa, amor, se não te trago flores

Nem perfume de raro olor

ou singularíssimos odores;

se não te mostro dentes brancos,

roupa de linho, mãos macias; perdoa

se não te toco como o hálito de um deus

ou se não rio o riso de um encantado.

Perdoa, amor, se não te ofereço conforto

consolo, aconchego, carinho e colo.

Perdoa se caos e não sossego,

se não tenho nada daquilo que esperas,

se não sou realmente aquilo que projetas,

se não estou propício a ser e ter o que te agrada,

pois sou dono de mim.

Perdoa, amor, se não tenho palavras raras,

se minha língua baba mais do que o devido,

se meu suor é mais visguento que o preciso,

se meus pés correm mais caminhos que os avisos

de não correr, de não suar e de não babar.

Perdoa, amor, se meus limites vão além do teu infinito,

se sou muito maior que o teu incabível,

se minhas asas te importunam, causam espirros,

se não posso nunca ser o que pensas que precisas

Perdoa, amor, por amares em mim o não tido,

por portar a nódoa, a marca, a mácula das ruas

e por trazer as mãos sujas do barro do real,

pois sou dono de mim.

Script

Se morre um menino

sob as patas do adulto triste,

o que existe,

além do dedo em riste?

O que resiste

é o inexorável destino que ainda insiste:

o adulto morto num menino que persiste.

Dos desertos

Dedicado a um poeta em depressão

Os poetas são animais em extinção

Tombam como sibipirunas e jacarandás

Rarefeitos como ar puro

Vão-se feito ararinhas azuis... minguando.

Os bons versos são mico-leões dourados

Carecem de que se lhes dêem o valor de sua raridade

Somem-se em vez de somarem-se

E nisso vai-se também nossa alma apaixonada.

È preciso preservar os ipês e os poetas

As Baleias e os versos

A ética e o tigre albino de Pequim.

É necessário proteger a mata atlântica

E resgatar os bons sonetos

Pois se morremos com rios poluídos

Tornamo-nos tristes sem a poesia

Bestas ficamos sem arte e sem ar

Sem magia, sem estranhamento, sem ritmo

Sem pulso, sem penas, sem escamas, sem rimas

Sem vôo, sem delírio, sem mergulho, sem bicos

Sem lábios, sem garras, sem fibras, sem vida.

Temos mata, rio e bicho em nossa alma

E se matamo-los fora de nós

Morremo-nos também inteiramente

Sobrando-nos a assustadora possibilidade

De rimarmos o deserto ante nossos olhos

Com o deserto de nosso espírito.

Eu e ele

"Weird cloud formation", Goro Fujita


Quando digo não

meu coração reclama

ele sabe - e eu sei -

que definitivamente
não nos conhecemos

ele é sempre o bom menino

eu, o sacana

sou sempre o estraga-festa

ele, o bacana

meu coração não me engana

ele ateia o fogo

eu que vou em cana

ele quebra os vidros

eu que levo a fama
ele o mais esperto
eu sempre o banana

meu coração me esgana.

Evangelho do Lodo

À maneira de Manoel de Barros

Sinto as raízes cantando

no tom do lodo e das pedras

o cheiro doce da luz das rãs

a carne farta da terra

anoitecendo nas gias

lesmando o sonho...desacordar.

Amanhecerei orvalho

entardecerei riacho

anoitecerei no teu suor

madrugarei tempestade

vento ventando vontades

serei semente vibrando ao sol

Almas das águas dos rios

borboletando no cio

do faz-de-conta que não tem fim

e ao me perder, criar limo

brotar canção, virar bicho.

Sei do desgosto de ser capim

O desandar das lagartas

sobre o azul de fastio

tanta saudade chovendo em mim

pelas goteiras da alma

sinto encharcar-me da calma

de quem sabe que trilha seguir.

Saudade é a luz quando escuro

o deslizar nobre e seguro

das cobras d' água no pantanal

bicho sem pé nem canseira

eis a saudade...certeira

ei-la, tocaia no meu quintal.

  

Se sabe a cruz, sabe a chaga

de quem conduz pela espada

de quem tem fé justo por não crer

na paz das almas marcadas

no chão das crias aladas

no que se passa antes de chover

Vem ver a noite emprenhada

a cor da estrela abortada

na marca-gosma das lesmas.

esse evangelho do lodo

vibra na parte e no todo

num pergaminho de pedras:

Que a chuva leve o que há de pior

que o vento traga o que há de melhor

que o fogo nos purifique

que a terra enfim frutifique

o amor.