Janela da infância

Meu pai saía cedo

com o cheiro bom de café

e o sol nascendo sem pressa

Da janela, o mundo me chegava aos pedaços

primeiro, o azul e branco do céu

depois o verde das mangueiras, pontilhado de amarelos

finalmente, a terra vermelha, molhada

os vasos de flores, as rosas e margaridas

as galinhas correndo no quintal

Minha mãe, cantando, coava o dia

e o cheiro da manhã deitava em minha cama.

Foto: João Mattos

Sinal dos tempos (uma canção)

Enquanto a gente se enganava com sinais e roupa usada, havia um jeito, em nós, de pura fé

Na rua suja de São Paulo, um guerrilheiro sobre o asfalto sangrava em pura fé.

No nosso lado escuro, sem montanhas, você vê que é difícil realmente amanhecer

Portando os sonhos de anteontem, trajando o riso sobre a fome,

Pedindo o pé do louro pra comer

E o pássaro cantando sob a noite deste sol

Diz que jaz na sala o teu retrato

E o som do rock and roll

Tudo que nos resta, velhos sonhos, nada mais.

Eu vou morrer assassinado sob o sol do mundo errado ou sempre esteve escrito que é assim

O guarda à porta do meu quarto, a mão da morta no meu saco... um sonho ruim

Quem sabe eu cante no Dakota e diga enfim que a terra é nossa em alto, puro e pobre português

Quem vai negar que não tentamos, só por que nos enganamos,

Roupa usada serve pra aquecer.

E o pássaro cantando sob a noite deste sol

Diz que jaz na sala o teu retrato

E o som do rock and roll

Tudo que nos resta, velhos sonhos, nada mais.

Na noite sem estrelas, sem desejos, só pavor, você teme que eu te abrace e que haja sol

Por que toda certeza vem brotar no seu quintal, putrefata flor sem viço, Flor do mal.

Escuto alguém chorando lá no fim do corredor. Ninguém move um dedo para confortá-lo

Será que é tão difícil assim doar-se por amor ao estranho que te cerca ao caminhar.

E o pássaro cantando sob a noite deste sol

Diz que jaz na sala o teu retrato

E o som do rock and roll

Tudo que nos resta, velhos sonhos, nada mais.

Eu vejo a escuridão chegando lentamente aqui e os fascistas vêm marchando sem temor

Pisando em pobres, gays, mulheres, negros, travestis, putas, índios...

Vêm trazendo o seu terror.

O que mais me machuca é o silêncio do homem bom que se cala ante o mal que aí está

são tempos de descrença, desamparo e desamor, e eu te vejo tão tranquilo a bocejar.

A velha senhora

                para a poesia de Devair Fiorotti

Um poeta vê a morte como casa

nada dentro

Sem porta e sem janela

Absolutamente nada.

Talvez seja a morte a própria casa

E dentro dela, o nada que é tudo,

Casulo, última morada

dos rebentos numa casa sem janela
sem porta, sem teto
só dentro, dentro nada.

Só mesmo a poesia para beijar a morte

e fugir de sua língua enregelada

de suas mãos, tesouras cegas,

da carícia fatal que traz o nada
e que é o fim de tudo.

Falando de amor

Meu primeiro amor morreu

Foi-se

Foram-se o segundo, o terceiro

Desapareceu o quarto

Perdi o quinto, o sexto, o sétimo

Nenhuma notícia do oitavo, do nono

São vários os amores que perdemos

Todos eles, um dia, se vão

Como chuva e trovão

Inevitavelmente

Sua umidade permanece por um tempo

mas também se vai, aos poucos, sumindo de mim

Que fico seco e sem marcas.

O amor foi feito para ser como a chuva

Para umidecer a terra seca do coração

Daí por que vem e vai

Em temporadas de estio e inverno

O amor é o Nilo de nosso íntimo Egito

É preciso parcimônia, mesmo que se nos devore,

Para que também não se afogue o peito

E não nos tornemos inundação.

O amor deve ser como o trovão

Ensurdecendo a alma cega pelo relâmpago

que Ilumina o caminho do amante

e também sumindo, breve, fugaz

deixa aquele gostinho de fogo

aquele lampejo, arrepio

na língua eternamente carente da alma que ama.

Eppur si muove

Mesmo sem você, brilhará o sol

E se eu te perder de vez, brilhará o sol

Mesmo que a maré despeje peixes mortos pela praia

E que a floresta torne-se um deserto imenso e os rios sequem,

brilhará o sol

Mesmo em meio a dor, brilhará o sol

E no fim de todo amor, brilhará o sol.

Mesmo que eu me rasgue todo em desespero, nu em pelo

Mesmo sob a noite do maior dos pesadelos,

brilhará o sol

Que vã pretensão

De ser mais que o chão

De ser mais que lama e lodo e limo e lixo

Toda imensidão

Do meu coração

Perde-se nas chamas do desejo infindo.

Para os que sofrem, brilhará o sol

Para os que gozam, brilhará o sol

Para os que se explodem numa rua suja de Bagdá,

Pros excomungados, para os santos sem pecados,

brilhará o sol

Se tudo acabar, brilhará o sol

E nada sobrar de nós, brilhará o sol

Mesmo sob toda escuridão e além do breu,

Mesmo que o planeta exploda com você e eu, brilhará o sol.

A construção do sonho

Para José Dirceu, herói do povo brasileiro

O homem nasce cheio de esperança

e sonha exatamente enquanto cresce

trabalha dia e noite e enfim percebe

que só sonhar não basta e então se cansa.

O homem que sozinho sonha, perde

Um tempo precioso e não avança

É como um dançarino que não dança

No baile da história que lhe esquece.

Pra construir um sonho não se dorme

pois acordado é que se vai a luta

sem medo do combate mais medonho.

Se o homem quer um mundo menos pobre

E o braço amigo acolhe, não refuta,

Para a realidade, traz o sonho.

Convite

Não durmamos

Não,
não nos deixemos inebriar pelo sono mau
Não

Abramos os olhos para a noite escura e tudo enxergaremos
Sim

Vamos, sem medo, sem pressa, ofuscarmo-nos com toda a possibilidade

                             de sermos felizes e despertos e atentos,

                                             pois a felicidade é, mesmo tristes, sabermos seus limites

seu alcance, seu fôlego e a dimensão de tudo isso.

Vem, eu te convido.

Há os felizes que dormem o sono dos mansos

e se embebedam com o vinho da auto-suficiência

escorregam feito caracóis, lentos e lúbricos, em torno de umbigos enormes.

Não os invejemos, mas lamentemos a formidável sorte

desses ébrios estúpidos que confundem felicidade com facilidade
e cegos seguem com sorrisos falsamente sinceros.

Acordemos todos e percebamos o quão tristes estamos
– não somos! -

Quando a felicidade que temos é apenas nossa

Quando o sorriso que trazemos não se expande e, murcho, amarela na raiz

Quando o que nos faz vibrar não tange aqueles corações que seguem mudos

Quando a brisa que nos bafeja não refresca o corpo irmão

Quando os anjos que nos cantam olvidaram outros espíritos

Quando somos sós e sós e sós e não partilhamos o raro instante

e nos deixamos tentar pela linha reta dessa vida tortuosa e vária.

somos tristes.

Não existe felicidade individual se estamos despertos

Mas tampouco é felicidade aquela que a noite do mal alimenta e entorpece

Vamos, não tema, vem depressa...corre!

Não durmamos, pois o carro da história não espera e nem ampara os que dormem

E não te quero ver sumir no horizonte
quando a felicidade apontar no sem-fim dos trilhos.