Depois da tempestade

Para meus amigos de trincheira

Na manhã seguinte,

depois da grande tempestade,

havia, espalhados pela praia, restos de uma grande embarcação

muitos corpos jaziam de olhos abertos,

estáticos, aterrorizados,

e um silencio assustador berrava do oceano

- Tempo de ceifar, tempo de ceifar –

mas um deles levantou-se

e começou a juntar os pedaços

disciplinadamente

recompondo-os obstinadamente

na tentativa evidente de reconstruir a nave

no que foi seguido por outro e mais outro

e mais outro

e logo todos estavam trabalhando sem medo

e cantando alegremente contra o vento e contra as marés

- Tempo de reconstruir, tempo de reconstruir –

Ouvindo vozes

A voz do sagrado
me diz, sussurrando,
que Deus é por nós.

A voz do profano
me diz, provocando,
- E quem os desata?

Um hai kai

Clima de deserto
o sol queima, a lua esfria
tempo de cigarras

Pesadelo

    

Sem título, Leo Almeida, 2018

para uma faca

Não retirem as crianças da sala, deixem-nas,

é preciso que vejam o dedo em riste do Coiso,

é preciso que se mordam, se rasguem, que sangrem devagar,

pois o sacrifício infante do futuro faz parte do ritual da ascensão do Coiso

Na sala, diante da tv, a família de bem, branca e cristã,

reza pela saúde do Coiso e pela morte de negros bandidos,

pela eliminação de lascivos e preguiçosos quilombolas,

pela erradicação da epidemia de veados no país

pela colocação da mulher em seu devido lugar

como prometeu o Coiso que fará.

E será na pancada que o macho vingará e tornar-se-á cidadão do bem,

bom cristão com o cu íntegro e a alma avariada.

Na bala, garantirão um país do atraso, um talibanato tupiniquim

pela honra e glória de um Jesus Cristo hegemônico e envergonhado.

Em cada escola, a foto de heróis que matam cidadãos amarrados,

de heróis que torturam operários, estudantes, profissionais liberais

e talvez, então, seja feriado na data de nascimento do grande torturador

ídolo do Coiso e de uma legião de animais que babam seu ódio

sobre nossas cabeças abaixadas e covardes.

E então, quando o país mergulhar na escuridão,

e nossos jardins estiverem arrasados,

poderemos chorar pelos cantos, escondidos,

- homem que é homem não chora –

de tristeza e arrependimento,

e ninguém vai ver.

O olho do boi

Ela quer que eu fale de flores

de rosas, crisântemos, talvez lírios

- não são lindas? –

Ela quer, ela quer, meu deus, ela quer

porém não sei uma pétala sequer
de lírios, rosas ou crisântemos.

Então ela insiste que eu cante uma balada,

uma canção de Cat Stevens, um blues

- Sua voz é tão linda quando canta Where do the children play?

Pode ser? –
Ela quer, ela quer, meu bom deus, ela quer

mas meu violão desafinou na eternidade quando,

em alguma dobra, enforquei-me em suas cordas de aço

e meus dedos,sangrando, perderam-se nos trastes

Digo a ela que não rola: - Fica tristinha, não!

Prefiro em silêncio observar as mãos que ela exibe enquanto fala

e que ficam borboletando sobre o meu desejo
em seu casulo prestes a romper-se.

Ela dorme o sono manso dos que acreditam
que tudo é para sempre, que todos são felizes

mas há tempos algo me impede de sorrir

Enquanto ela me arrasta para a luz

eu só penso na lágrima do boi antes do abate

enquanto ela me convida para dançar na luz

eu sinto a dor do boi antes do abate

e quando ela me abre os olhos para a luz

me vejo no lugar do boi e do abatedor

e tudo é tão escuro,tão escuro
que dá medo.

De escritores e seus livros

Ei-lo, com seu livrilho,

desfila a face orgulhosa pelo Face

sorrindo para a lente digital de um celular:

Pose ensaiada na falsa cara séria de escritor que lambe a cria

e carrega nos olhos a esperança de prêmios e da conquista

do amor das mulheres ou dos homens

- como dizia Sigmund entre baforadas.

Será sempre assim

num país onde não se lê:

Suas obras expostas no Instagram, no Whatsapp,

regurgitam, em pigmento e gramatura, a sua fé

a mais rasteira, a mais chã, a mais profunda crença dessas criaturas de Carbono e amoníaco:

a aposta na sobrevida, apesar das garras do espetáculo

cravadas em seu pomo de Adão, sufocando o grito e o gozo demoníaco

da sombra que assombra a vaidade.

Este é um mundinho besta, né, Carlos?

Carpintaria

That Which I should Have Done I did not do (The Door)
Ivan Albright
1931/1941

Teclo em silêncio os berros

que a tela imprime em meus olhos

Nesse momento estou só.

Também em silêncio, as dores

que o computador desenha e expõe

à minha figura solitária.

Questão de modos, de medos

ou de moda, sabe-se lá onde residem

os desejos não satisfeitos...

Talvez num verso estragado,

numa canção sem refrão,

na descrição de um pássaro,

de um pasto, de prédio,

ou mesmo numa aquarela muito aguada

Quem sabe num longo parágrafo

de um romance nunca lido

escondam-se os desejos não gratificados?

Então não devo – nem vou - cobrar-me,

exigir de mim o berro que o silêncio imprime na tela

e a dor que, em silêncio, se faz pixel e se oferece

à minha solidão. Não.

Meu papel é berrar e doer

como todo poeta berra e se dói

em seus desejos insatisfeitos.