O olho do boi

Ela quer que eu fale de flores

de rosas, crisântemos, talvez lírios

- não são lindas? –

Ela quer, ela quer, meu deus, ela quer

porém não sei uma pétala sequer
de lírios, rosas ou crisântemos.

Então ela insiste que eu cante uma balada,

uma canção de Cat Stevens, um blues

- Sua voz é tão linda quando canta Where do the children play?

Pode ser? –
Ela quer, ela quer, meu bom deus, ela quer

mas meu violão desafinou na eternidade quando,

em alguma dobra, enforquei-me em suas cordas de aço

e meus dedos,sangrando, perderam-se nos trastes

Digo a ela que não rola: - Fica tristinha, não!

Prefiro em silêncio observar as mãos que ela exibe enquanto fala

e que ficam borboletando sobre o meu desejo
em seu casulo prestes a romper-se.

Ela dorme o sono manso dos que acreditam
que tudo é para sempre, que todos são felizes

mas há tempos algo me impede de sorrir

Enquanto ela me arrasta para a luz

eu só penso na lágrima do boi antes do abate

enquanto ela me convida para dançar na luz

eu sinto a dor do boi antes do abate

e quando ela me abre os olhos para a luz

me vejo no lugar do boi e do abatedor

e tudo é tão escuro,tão escuro
que dá medo.

De escritores e seus livros

Ei-lo, com seu livrilho,

desfila a face orgulhosa pelo Face

sorrindo para a lente digital de um celular:

Pose ensaiada na falsa cara séria de escritor que lambe a cria

e carrega nos olhos a esperança de prêmios e da conquista

do amor das mulheres ou dos homens

- como dizia Sigmund entre baforadas.

Será sempre assim

num país onde não se lê:

Suas obras expostas no Instagram, no Whatsapp,

regurgitam, em pigmento e gramatura, a sua fé

a mais rasteira, a mais chã, a mais profunda crença dessas criaturas de Carbono e amoníaco:

a aposta na sobrevida, apesar das garras do espetáculo

cravadas em seu pomo de Adão, sufocando o grito e o gozo demoníaco

da sombra que assombra a vaidade.

Este é um mundinho besta, né, Carlos?