Noite muda

Era noite, eu lembro bem.

Pássaros caíam, estrebuchando,

grilos em silêncio absoluto

Era uma noite muda.

Estrelas piscavam em morse

nas poças escuras do chão estrelado e frio

que pisávamos com medo

e nada entendíamos.

Nas paredes, impregnando-as,

as dores da família, seus rancores,

desejos, dissabores, vícios;

cada tijolo encharcado de mágoa,

inveja e vontades sem potência;

o rejunte tingido de lodo e limo

e sonhos não vingados, sonhos-fungo;

rachaduras prenhes de saudades

e insuspeitadas possibilidades.

A casa, às escuras, flutuava no vazio dos olhos

pousados, como andorinhas úmidas,

num horizonte que se afastava lentamente

sob o negrume daquela noite triste

arrastando, em silêncio, os pássaros mortos pelo chão.

Passarão os passarinhos

                       

       

Anjos, LAF (nanquim)

Aos poetas mortos    

Sim, os poetas morrem

apodrecem, cheiram mal, decompõem-se

exatamente como os fascistas

e as virgens que envelheceram sem maldade.

Vão-se nas dores de um infarto,

na agonia de pulmões contaminados,

na febre noturna dos desvalidos,

no sangue pútrido sobre o asfalto

na solidão das UTIs

nos porões, nos quartos cor de rosa.

Não se iluda, os poetas, como os fascistas,

perecem e dissolvem-se na terra, feito adubo,

adormecendo com as raízes;

tornam-se cinzas nos fornos

túmulo de todas as fênix;

abrigam larvas e vermes

tornam-se carniças.

Impossível negar, os poetas, como os fascistas

e as virgens que envelheceram sem maldade

findam-se um dia, inevitavelmente,

passam, mesmo sendo passarinhos

a morte os iguala insensivelmente.

Então, o que nos sobra?

Versos, versos e versos

que valem a própria existência;

crueldade, ignorância e desprezo,

que nos impelem à luta implacável

e sem perdão.

A vida inteira que nos cabe e nos abraça,

depois que se vão os poetas,

os fascistas e as virgens que envelheceram sem maldade,

justifica-se pela arte, pela luta e pelo desejo.