Mensagem na garrafa

para Théo e Vincent, uma ilha

I

O mar aqui não é o mar

o mar são as pessoas

que me cercam

que conheço, desconheço

finjo não conhecer
que não lembro mais.

O mar são elas

e minha mensagem não tem destino CLARO

tem objetivo, tenta ter sentido

e o sabor refinado para raros paladares

A ilha que sou

não se vê como se reflete

Que dor essa de náufrago em mim !

Onde foi parar minha caravela

seus restos, vejo-os aqui, e como dói recompô-los

um cão numa aquarela Turner de manhã

um cão-eu, ilha-eu, náufrago-eu, tudo e nada

EU

eu-pessoa, eu-não-pessoa, eu-coisa

eu-coletivo, eu-todo, eu-caco

eu-só, eu-resto, eu-sobra

eu

eu-labirinto, eu-míope, eu-carne

eu-vasto, eu-torpe, eu-Eu.

  

II

As solidões, fiéis companheiras

- éguas lanhadas e sem dentes

  pisando meus desejos -

elas, a própria carta triste de Van Gogh

para Théo e para Deus.

Solidões - plural - várias, distintas

conheço-as pelo som dos cascos na asa sul

em meu pasto a procriar.

Pelas tesourinhas, pelo monumental eixo

daquilo que não tem eixo: minha vida.

Como é terrível estar acompanhado não estando.

Minha garrafa ainda vazia

aguarda a mensagem não escrita

mas tão claramente estampada nos meus olhos

olhos bucaneiros, olhos barba-roxa

olhos marginais de um mar revolto

olhar  pirata de um lago que paira no ar

O mar são eles e elas

a ilha que eu sou afunda lentamente.

a imagem da tormenta configura-se,

concretiza-se, cristaliza-se

eu-tufão, eu-tempestade, eu-tsunami.

Meu Deus, e o amor ?

essa substância estranha que permeia minha carne.

Será ele, o amor, minha mensagem

ou o medo entranhado, ele sim, majestoso e imponente,

significa o que de real existe em minhas praias privativas ?

Não sei de onde sou, onde estou

meu eu-arquipélago.

Não aprendi essa difícil geografia

não entendo seus mapas

não me adianta bússola

Estou perdido

e o mar de gente ameaça a plantação

tão duramente cultivada

nessa fértil ilha-eu.

Um segundo

Ninguem te vê chorar

Ninguém te vê

Ninguém

Ninguém nos vê em desespero

Ninguém nos sabe em pele ou pêlo

Ninguém, ninguém nos vê

Nem nosso segredo

Ninguém vê

Não tenho medo ou dó de mim

Mas quero tanto me ver inteiro

Resgatar um menino verdadeiro

Que anos de história sepultou

Está lá esse menino

Sozinho, pelo canto de mim

No mais escuro buraco de mim

E só eu sei dos seus soluços

Ninguém me vê tão só

Tão triste

Profundamente triste e só

Tudo pode estar por um segundo

Posso estar por um segundo

Pode estar por um segundo

Um segundo é o tempo para mudar o mundo

Para morrer no mundo

Para morrer o mundo

Um segundo

Não mais que um segundo.

Sagrado Impromptu

Creia, sem desespero, e desapegue-se...

Na escuridão há luzes, mesmo que não veja

Há calor no mais gélido dos caminhos

Mesmo que não lhe aqueça

Saiba, nem tudo que aparece sob o céu

se pode apreender com o mero olhar

o olfato nunca alcança a natureza do perfume

e suas mãos nunca saberão do sangue que corre sob a pele

ouvido algum escuta o gemido da estrela.

Há mistérios na manhã mais luminosa

E é ali que as verdades se multiplicam.

O verbo não exprime o cheiro do gosto da cor que arde no trovão

No mais, meu amigo, a língua de deus no horizonte

Sob a linha d’agua, lambendo as nossas certezas.

Pajelança

Sou luz na aquarela

o brilho que se releva

revela-se na palidez de um tom pastel

Sou só, num mar de plena e densa solidão

meu navegar é lento

como o desfilar do vento

quisera sê-lo pleno

e vaguear o mundo

e penetrar o incenso

de outros cheiros e narizes

e dançar na relva sem receio

mergulhar no abismo sem ter medo

arriscar amar sem meios termos

Ah, como dói querer

e seguir sendo um poço de desejos.

Se pudesse, ah, se eu pudesse

certamente tornaria ao gran canal

como num filme antigo

e sentiria na pele o calor de outras línguas

mas sou apenas a luz de uma aquarela

o esquecido brilho de uma cor morta

e sigo só na doce experiência de estar vivo

saboreando quase todas as frutas

fumando quase todos os fumos

comendo quase todas as delícias

sorvendo quase todas as bebidas

quase todos os caminhos

quase todos os poemas

quase, sempre um quase

o quase de um quase

a me dizer que viver é mesmo um enorme quase

pois todo todo é um tédio absoluto

e assim sigo quase-vivo

quase-vivendo

quase-morto

um quase.

30 jun 2010

Messias

Nesses tempos escuros

sem pontes, mil muros

além do olhar soturno

que mais nos resta esperar?

Talvez um feto mudo

de um ventre qualquer, miúdo,

traga e apresente outro mundo,

o que habita o nosso sonhar.

As Greias de Campina Grande

Vamos devorar as ceguinhas de Campina Grande?

Beber sua bile, comer seu fígado

com nossos dentinhos brancos, sem cárie?

Vamos?

Mastigar as retinas das ceguinhas de Campina Grande?

Morder seu baço, lamber seu buço

e dar um naco pros nossos filhos com seus aparelhos coloridos e dentes perfeitos?

Vamos?

Digerir a voz desafinada das ceguinhas de Campina Grande

num palco em Salvador, São Paulo, Rio

sentados, de buchos cheios, melhores livros, roupas, vinhos e comidas no rabo?

Atirar no mar

Dar uma tapa em Maria, Poroca e Indaiá 

Vamos dar uma esmola pras ceguinhas de Campina Grande?

Jogar moedinhas pros meninos que tapam buracos nas estradas no interior da Bahia?
pros zumbis do crack na rodoviária de Brasília?
E nós no Land Rover, usado e pago a prestações...

Vamos?

Vamos fotografar as ceguinhas de Campina Grande para um pôster gigante?
emoldurá-lo e pendura-lo na sala de casa

A miséria fica linda na parede, vira arte nos museus
um Portinari e seus retirantes
as três ceguinhas de Campina Grande
nossa alma.

Vamos?

E depois dormiremos em paz, consciência leve

a caminho do céu dos burgueses filhos da puta que somos nós

com nossas máscaras, com nossas neuras, nossos desmantelos

Quero adorar as ceguinhas de Campina Grande

roubar seu olho e seu dente, afiar sua tesoura

comprar seu filme, seu disco, seu livro, seu copo descartável

como a descartabilidade de todas as ceguinhas devoradas

Eu escuto, eu vejo, eu falo

Sexo e linguagem

Quero apresentar meu pequeno poema, mas antes devo dizer que ando encafifado com um texto profano que ousei começar. Há meses, entre pausas longas provocadas pelo desânimo, pela descrença e pela falta de inspiração, e curtíssimos momentos de febril labuta e criatividade, venho lidando com esse bendito híbrido (não é conto, nem crônica, nunca foi ou será romance, não sei do que se trata). Posso confessar que o mote me veio de Machado. Não, mentira minha. Não foi propriamente de Machado que me surgiu a idéia de escrever a ladainha em prosa, mas de um escritor que habitava os favoritos do velho Bruxo: o francês Xavier de Maistre e seu divertido “Viagem ao redor do meu quarto” (1794). Comecemos pela constatação de que alguns leitores me acusam de caprichar na dose de veneno pornográfico em alguns dos meus escritos. Injusta acusação, grito cá com meus pentelhos. Grito em vão, pois até os amigos mais chegados adquiriram o hábito de me presentearem com lembranças porno-eróticas que adquirem em suas viagens. São estátuas nuas, copos fálicos, cinzeiros com motivos pornográficos, enfim, uma parafernália de pequenos objetos profanos que daria material suficiente para uma década de análise a fio.  Devo confessar que gosto muito desses mimos. Olho-me no espelho e aquele menino que vejo não é o velho sujo e sacana que muitos enxergam nos textos e na vida real. Paciência. Certa vez, lá se vão bons 26 anos, num concurso de poesias, ouvi o seguinte comentário de um leitor acerca de singelos versos que inseri no certame promovido pelo Diretório Central de Estudantes “Parece coisa de Jorge Amado”. Em princípio, cheio de um preconceito alimentado pela burrice e pela ingenuidade, tratei que me xingava, pois como poderia me comparar ao velho Jorge Amado, um não escritor? Depois, curioso, ouvi sua explicação de que meus versos tinham muito palavrão, eram indecentes, como a prosa do baiano. Ora, ora, ora. Começou ali a minha fama de um escritor puto que almeja ser um puto escritor. Hoje, respeito o velho Jorge e sua capacidade ímpar de escrever uma boa história, coisa que eu, e muitos escritores deste país, principalmente da minha geração, carecemos absurdamente, mas continua pregada em mim a fama de um boca suja. Há uns dias, sofrendo com esse meu novo texto inspirado em Xavier de Maistre, comecei um longo discurso sobre o sexo, território de Afrodite e das bacantes em transe, pasto das vacas sagradas de nossa natureza. Batizei meu híbrido com o título paródico “Viagem ao redor do meu saco”, e mergulhei de corpo e alma em sua escritura. Que me perdoem os espíritos puros, que ainda há, e como diria meu mestre Manuel Bandeira, “as virgens cem por cento e as amadas que envelheceram sem maldade”, mas não faço concessões ao bom gosto quando escrevo e vem daí minha fama de boca gregoriana (do poeta barroco baiano). Palavrões são doces quando bem colocados na boca de um personagem. Nada melhor que um porra, que um cu ou uma buceta, com u, no momento propício da narrativa. Lembro-me de Rubem Fonseca e seus avós que nunca foderam. Ainda não terminei esta viagem em prosa, mas tenho meio caminho andado em volta de meu saco, e foi justamente no meio dessa caminhada que deparei-me com a lembrança feliz da “Arte de amar”, de Bandeira:

Arte de Amar

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.
Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.
Porque os corpos se entendem, mas as almas não

(in Belo, Belo)

Os versos desse belo poema caíram como espada na bainha lúbrica de meu texto, em epígrafe, pois toda a discussão do meu híbrido reside no embate entre tendões, nervos, fluidos, líquidos e sussurros e a matéria inefável do mistério: em onde reside o desejo? Devo logo deixar claríssimo que não tenho a mínima pretensão de descobrir de onde e para onde vai a libido, deixando-a a cargo do “desvão imenso do espírito”. Note como neste ponto começo a mastigar palavras que transcendem a concretude do real: falo de desejo, espírito, libido, no momento exato em que trato de falo, orgasmo, cópula, sêmen. Ao escrever a “Viagem ao redor do meu saco” estou, mesmo sem querer, invadindo a seara metafísica de Deus e das almas, apesar de querer falar de carne e corpos. Como minha matéria aqui é a linguagem e não a ação da cama, é óbvio que meu caminho passeia pela reflexão sobre o sexo, não é, portanto, o sexo; nem simulacro de sexo, apenas indagação, abstração, confissão, ficção em torno de sexo. Não se goza pela palavra, quando se escreve ou se a mastiga. Inspirado em Bandeira, escrevi meu pequeno poema que segue:

As almas,

Na cama, são cegas

Os corpos,

Em braile, se enxergam.

É isso e mais nada, por enquanto.

Quatro cantos de amor - Canto IV

Pablo Picasso, 1971

Levanta-te, vento do norte, vem tu, vento do sul. Sopra no meu jardim para que se espalhem os meus perfumes. Entre meu amado no seu jardim, prove-lhe os frutos deliciosos.

Cântico dos cânticos, 4
 

Num dia triste, n’escura via,

Um deus raivoso armou-se insano

num golpe apenas selou meu riso

Quebrou-se o encanto, banhou-se em pranto

O meu amado, de mim, partido

Perdeu-se adentro num rasgo fundo

um corte escuro, talho preciso

abriu-se em mim tal buraco fundo

Tão denso e triste quanto o mais profundo

Dos umbrais, infernos e abismos.

Vi-me sem ti, de repente, mudo

Foi-se o desejo, foi-se o sossego

A mansidão deu lugar ao grito

Silencioso de um coração aflito.

Onde o teu rosto? Onde o amado?

Onde o teu corpo, meu lar, meu mundo?

Sumiu no mundo, deixou-me um corte

Que ninguém vê, que ninguém pressente

Ferida exposta na pele d’alma

A tatuagem do meu desencanto

A marca ardente dos meus desenganos

Duro ser meio, ser incompleto

Hoje o que sou sem você por perto?

Onde a metade que me sorria?

Onde teu toque, teu membro, lábios?

Onde eu em ti e onde, em mim, habitas?

Hoje sou parte e por isso nada

Do que contigo eu fui um dia.

Ah, meu amado, hoje tão distante

Lembras, em que o amor ardia, o instante ?

Um só desejo, um só semblante?

Éramos dois corpos, dois amantes

Num só gozo imenso e alucinante.

Lembras, quando um éramos, o momento?

Eu dentro em ti e tu em mim eternamente

Quando eternos eram os segundos?

Hoje sou naco, parte, resto, fragmento

Daquele alegre ser que fui contigo

Antes que um deus insano e ciumento

Houvesse, por prazer, selar meu riso.

Quatro cantos de amor - Canto III

É a liteira de Salomão, escoltada por sessenta guerreiros, sessenta valentes de Israel;.todos hábeis manejadores de espada, e exercitados no combate; cada um deles leva a espada ao lado por causa dos terrores noturnos.

Cântico dos cânticos, 3.

Abraça-me que todo o mal do mundo

há de se afastar de nós. Eu sei, eu sinto

Pode a noite vir pesada e fria

E o dia nos brindar com escuras nuvens

que no teu abraço encontrarei a calmaria

Podem as tardes se pintarem de angústia

E nas manhãs, flores gris e melancólicas

Emoldurarem uma triste paisagem

Que no teu abraço encontrarei a alegria.

Por isso, chega perto de mim sem medo

Exatamente assim como me entrego

E crê no que te digo neste instante:

Não tema a dor, a febre, a chaga

Tampouco a vinda da velha indesejada

Não tema a noite, o fim, a estrada

Nem o abismo que acompanha a caminhada

Pois sou teu porto calmo e mar tranqüilo

o ninho onde pousas a tua asa

Sou teu abrigo amigo, tua cama

Vem, sobre meu corpo, deita tua alma

Que vou te proteger de toda ameaça

Como um guerreiro brandindo sua espada

Defende seu castelo, sua muralha

E mesmo quando nos colha a morte um dia

E o teu braço seja apenas carne fria

Os versos que te fiz farão de ti

O corpo cálido que morte alguma acaricia

E no combate que esta vida nos reserva

Farei da minha pena de poeta

Maneira de lutar e proteger-te.

E se hoje peço que me abraces, me protejas

Eu sei que o faço, pois teus braços são poemas

Cujos versos entoamos em silêncio

Tua boca em minha boca, rima rica

Preciosa construção de dois guerreiros.

Quatro cantos de amor - Canto II

Minha pomba, oculta nas fendas do rochedo, e nos abrigos das rochas escarpadas, mostra-me o teu rosto, faze-me ouvir a tua voz. Tua voz é tão doce, e delicado teu rosto!

                                                             Cântico dos cânticos, 2

Reconheço o teu cansaço, é meu também

Preenche cada espaço que me resta

Vem, descansa em mim seu corpo inteiro

Os fortes braços meus te enlaçarão

Como envolve o teu a cada movimento

As fibras todas do meu coração

Como cada um dos meus frágeis pulmões

Carece da vazão de teu oxigênio

Pousa, pois, a tua barba em meus mamilos

E deita entre minhas pernas a tua mão

Percorre minhas brechas, gretas, brenhas

Perscruta, como um lavrador, um campo virgem

E como um caçador a mata estuda

E sobre mim, tua mata e campo demarcados

Retesa o teu arco e deita o teu arado

Que eu, flor viril, te darei cheiro, caule e pétala

E tu, meu jardineiro, cuidarás de cada florescência

Alimentando minhas raízes escondidas

Com a seiva rara e rica de teu tronco.

E no fim, fera abatida por tua seta

Serei com prazer também teu alimento

o meu destino nos teus dentes transcendendo.