O Ninho

Ah, Higienópolis dos fulcrais desejos brancos

Eugeniópolis cruel e amoral destes trópicos

De longe observas o exército subumano

Que te cerca à mesa dos bares

Nos sinais de trânsito

Nas portas dos restaurantes.

Devo dizer a eles o que já sabem?

Ninguém te quer por aqui, ó bestial

criatura antropomórfica
excremento vivo, indesejado

Esconde, pois, teus beiços caídos

e tuas ventas escorrendo

e parte para os infernos que

te cativam, que te alimentam

Sai, some, seca.

Vai vagar pelas ruas, sob a noite

Onde o repouso e a mansidão?

- avara sina, amara via, tua escolha –

A cidade não quer teu conforto

ela expele os teus desejos

Nos esgotos, nas vielas

Tu, um trapo, treco, troço, trash

lixo que se esconde nos escuros

no acre ácido azedume da sarjeta

Tua carne parca e podre de espantalho

- flesh-trash, resto, restolho

Entulho, detrito, dejeto -

e teus poucos dentes negros

Rebotalho, esparge o fétido hálito

de tuas entranhas

teu útero, antro; teu abraço, armadilha

O chão frio, teu pouso e morada

A chuva e o sol, teu cobertor

de papelão e jornal que nem lês

Tuas vestes imundas, zumbi real

Teus dedos queimados, olhar vermelho

A fome que não sentes, mas que te devora

E Eugeniópolis anseia teu extermínio

Tua imolação, tua internação

Tua cura ou tua desgraça

Onde o repouso e a mansidão?

O Valongo sob o minhocão no centro

da metrópole que o devora

devagar, lentamente, crudelissimamente

A nau que os arrasta pelas noites

em bandos de desesperados

Não te querem assim, ninguém

te quer por aqui, todos

te querem no olvido, no rabecão

num saco preto de lixo, corpo frio

olhar congelado

Jogado na stultifera navis dos desvalidos

Rio acima, distante, empacotado

Miúdo, carcomido, rastejando

Enquanto tu, bestial criatura

que andas com os pombos e piolhos

quase como rato sem cauda

Os pés encardidos, as unhas compridas

Sonhas. Por que sonhas?

Por que é só o que te resta

Sonhar o afeto, talvez?

O abraço de alguém?

Enrodilhado em si, feito um feto

na calçada

Só querias um ninho onde pudesses dormir

Mergulhar no esquecimento

Um ninho, um ninho.

Poeminha japonês

para Mishima

Um dia espada,

outro crisântemo

Quem há de não saber

o quão distante são

horizonte e vertigem

- irmãos da miragem -

no peito de um homem?

E no entanto, em

perto, dentro, aqui

como raiz de rododendros

em jardim de pedras

ígnea delicadeza

plácida rutilância

seiva e magma

pulsação e silêncio.

Se o avesso é vero

e vário o exposto

eis por que espada

eis por que crisântemo

eis por que o corte

eis por que eu sangro.

A circunstância da memória – impressões sobre alguns sonetos de Antonio Carlos Secchin

Não se apreende um poema numa primeira leitura. Poesia é bebida a ser sorvida lentamente pois, devido ao seu alto teor poetílico, não se a saboreia num gole apenas. É algo assim como o prato da vingança, uma iguaria que exige tempo e frieza para ser saboreada. Um poema não se entrega à primeira vista, não totalmente. Deixa-se ver, seduz, atrai, mas não se mostra aos apressados. Nunca. Uma espécie de cavalo selvagem pronto a derrubar o primeiro cavaleiro incauto, inculto, que ouse montá-lo. Que dizer então de uma antologia? Da reunião de diversos desses acepipes maravilhosos num banquete da linguagem? A leitura lenta e prazerosa de “Desdizer”, poemas reunidos de Antonio Carlos Secchin (Topbooks, 2017), tem me conduzido por caminhos surpreendentes. Vejo-me, pé ante pé, tocando a pele de seus versos, sempre desconfiado da capa de beleza aparente que teima em esconder ainda mais beleza no que oculta. Se o manifesto encanta, o latente arrebata. Na travessia que iniciei muito recentemente na poética desse ensaísta e acadêmico, obriguei-me a cumpri-la a lerdos passos, pois se o poeta é mesmo um fingidor, avalie o poeta que é teórico e crítico e que domina a palavra como quem domina um potro selvagem, nela montando e fazendo-a manter o trote ou o galope a seu bel prazer. Um leitor inseguro é sujeito provável a saborear o tombo, daí a necessidade de ser lento e atento. O volume condensa grande parte da produção poética do autor, cobrindo um período que vai de 1969 a 2017. São aforismos e versos que se espelham e refletem o que de melhor se fez na poesia do fim do século XX e começo do XXI. Secchin reuniu no volume a veia poética do vate em processo: dos textos jovens (que não demonstram a juventude e que nos faz crer que o poeta já nasceu velho, no sentido de maduro, não de mofo) àqueles que, ainda quentes pela proximidade de seu cozimento, se nos oferecem no banquete. Ative-me aos sonetos, forma fixa medular da tradição poética e que o autor domina com raro requinte. “Desdizer” nos apresenta duas seções específicas com sonetos: “Dez sonetos desconcertados”, que parecem configurar uma preparação em grande estilo para a arrebatadora seleção de “Dez sonetos da circunstância”. Nos “desconcertados”, Secchin exercita como temas o humor e a exploração do cotidiano, indo de um soneto ao molho inglês (não quero um bife, quero o amor de sobremesa) a outros dois sonetos à boa vizinhança (Troquei de celular, mas deu problema/ Amanhã pego onda em Saquarema...Eu não invejo o morador da cobertura/ o sol da tarde deve ser uma tortura). Em “Soneto da dissipação”, a presença de fantasmas nos lençóis denuncia a solidão do poeta e antecipa a constatação dorida da passagem do tempo. O “Soneto profético”, que tem toda a cara de circunstância, determina o destino trágico do homem numa deliciosa inversão de sentidos “seremos bem felizes no passado”. É justamente o tempo a matéria circunstancial dos sonetos seguintes. O passado, a memória, a passagem inexorável do tempo pelas rugas de um espírito que, eternamente jovem, vê-se aprisionado na ordem das coisas que o aproximam do fim, que testemunha o envelhecer, a decrepitude. É o menino que se vê menino, embora seu olhar maduro reconheça a perda daquela meninice em “O menino se admira” (O menino se admira no retrato/ e vê-se velho ao ver-se novo na moldura;/ o tempo, com seu fio mais delgado/ no rosto em branco já bordou sua nervura). A constatação de que não tenho tempo para ser eterno (“Repara como a tarde é traiçoeira”) é reforçada pela lembrança melancólica de um passatempo de criança em “De chumbo eram somente dez soldados” (Meninos e manhãs, densas lembranças/que o tempo contamina até o osso/fazendo da memória um balde cego/vazando no negrume do meu poço/ Pouco a pouco vão sendo derrubados/ as manhãs, os meninos e os soldados). O poeta reconhece o tempo a derrubar todas as coisas em seu trajeto irreversível.  Os dez sonetos da circunstância passam-me a nítida impressão do trágico, uma vez que lidam a sua maneira com o caminho do homem sobre a terra, sobre o nascer, o crescer, o findar-se. O poeta sabe – e nos faz saber – que em meio a nós escorre sorrateira/ a canção da matéria e da ruína” (“À noite o giro cego”). E se vibra em nós o anúncio da ruína, vibra mais ainda a lembrança, a presença incômoda de um passado que contamina coisas, cheiros, roupas, gentes, a própria casa: O silêncio transborda pelo forro/E eu já nem sei o que fazer de tanto/passado vindo em busca de socorro (“A casa não se acaba”). E quem pede socorro exatamente? Que voz será essa que, ao poeta, envia seu grito de ajuda? Talvez o menino que escondeu-se numa dobra do tempo e ficou lá, sozinho, desamparado, esperando que o adulto em que se tornou o venha buscar pela mão. Só a poesia e a psicanálise para empreenderem com sucesso essa viagem de resgate. O poeta se vê no tempo e se questiona “Estou ali, quem sabe eu seja apenas/ a foto de um garoto que morreu” e sem receio empreende o mergulho em direção à constatação de que aquela figura no retrato, transfigurada, o faz perceber “Eu o chamo de meu filho – e ele é meu pai” (Estou ali...), epifania muito similar, embora evidentemente muito pessoal, à que Vinicius de Moraes nos faz experimentar nos versos da canção “O filho que eu quero ter”. O trajeto desse menino no retrato, no espelho, na verdade desemboca no poeta em seus cinquenta anos (E para coroar todos os danos/bem-vindos sejam os meus cinquenta anos) em “Poema para 2002”. Sigo minha viagem pelos versos de Antonio Carlos Secchin, perdido e desejoso de conhecer cada porta aberta em seus poemas – e são inúmeras, como nos concedem todos os bons poemas. Devagar, lentamente, como convém a um prato que se come frio, mas que depois de comido, incendeia a alma, sigo me alimentando dos poemas de “Desdizer”.

Pedagogia do opressor

Basta

uma pancada

uma só, sem dó

sem refugo

certeira, na moleira

e dobrará a cerviz

e os joelhos

cairá aos teus pés

sem dizer palavra

só gemido e silêncio

prostrado, rendido

sabendo bem o seu lugar

Basta uma porrada

bem dada, com fé

e saberá seu destino

nada de sonhos

ou desejos

muito menos vontades

Será ordeiro e gentil

dirá boa tarde e bom dia

mesmo na pior tarde

no pior dia

será útil.

Uma pancada basta

Para quem grita

basta