Manual para armadilhas

Ruínas, LAF, 2018

Existem, sim, as regras

os modos de atuação. 

É mais ou menos assim:

insiste por um tempo

insinua, nunca dê as caras,

marca território, joga a isca

puxa a corda, solta a linha

acredita no anzol.

Vai pelas beiradas, discretamente

pelo acostamento, quieto

não buzine, sem barulho

silêncio é fundamental
ser sorrateiro é imprescindível

devagar e quase sempre,

pois todo sempre tem seu fim.

A grande delícia é o jogo

a partida em andamento

os momentos da caçada

os sorrisos trocados, as piscadelas

as brincadeiras sérias

que parecem falsas nas suas verdades

mais profundas que, não ditas,

são apenas deliciosamente imaginadas.

O gosto de pecado tão salutar

de transgredir, de ultrapassar

a expectativa, a tocaia

a antevéspera do bote que

talvez nem venha a acontecer

mas que o simples fato de

nele apostar te faz arrastar a asa

fraturada, que te impedia de voar,

e chegar perto do objeto do desejo.

É mais ou menos assim

Eclesiastes (ou tudo tem a sua hora)

Noite, LAF, 2018

Sim, meu amor, concordo

É necessário enfrentar o machismo

Sem receio, firme e forte

Encarar o racismo

sem medo e meios-termos

Acabar com o fascismo

Intolerar os intolerantes

Você tem toda a razão

É preciso lutar e lutar e lutar

Não deixar pedra sobre porra nenhuma

dinamitar Mannhatan, se preciso

preservar as baleias, os micos

combater as epidemias na África

Desancar os neo-liberais

Escrachar os banqueiros

Fustigar o agro-negócio

Escorraçar a direita e sua maldade

Concordo totalmente com você

É preciso confrontá-los

Acabar com a homofobia

Com todo o preconceito

Você está certíssima, meu amor

Mas agora, por uns momentos,

Fecha os olhos

Fica em silêncio

E chupa o meu pau.

A luz que não nos ilumina

Nu, LAF, 2018

para M.

Ah, se a luz rasgasse a escuridão

e iluminasse cada canto, antro, cova

cada cave, greta e grota

toda senda, fenda e fresta

toda escura e funda voçoroca

Ah, se a luz entrasse sem pedir licença

em todos os buracos e becos

sótãos, porões e quartos

nos quintos dos infernos de nós mesmos.

Mas não...

A luz só quer brilhar na superfície

onde existem máscaras, dentes brancos

sorrisos botulínicos e mãozinhas de seda

beijinhos intocáveis, olhares ensaiados

versinhos bem rimados, inofensivos

A luz só quer luzir onde não importa

onde ninguém arrota, peida ou palita os dentes

e todos estamos bem alimentados

papai, mamãe, filhinho na missa e no culto

sob a luz mais brilhante e fria

onde pulsam as terríveis pulsões

que se escondem na escuridão

dos cantos, antros, covas, caves, gretas, grotas

sendas, fendas, frestas,

fundas voçorocas

buracos e becos, sótãos, porões e quartos

e quintos dos infernos de nós mesmos.

Do meu desejo

Paisagem, 2018, LAF

Sabe, velho, cansei de falar de mim

Partes de antigos sonhos não me cabem mais

Forçaram a pele, romperam-na, fissuras enormes

expandiram-se como supernova, ganharam

terreno, derrubaram muros, cercas

invadiram territórios que não me pertenciam

ciscaram na grama do vizinho,

mas não quero falar disso, chega de mim!

Vamos falar da vontade de beijar na boca

de chupar lábios vermelho-sangue

de correr para o abraço sempre quente do amor

e deixar-se enovelar, deliciosamente

como presa de uma teia de aranha

sofregamente encasulado, sendo

sugado, das entranhas retirado

o tutano, a medula, o cerne, a essência

daquilo que me faz eu e que eu não quero

falar de mim neste momento, prefiro

falar de revoluções e épicas batalhas

de vitórias tremendas e derrotas homéricas

de sóis explodindo, planetas mortos

civilizações extintas, grandes bestas fossilizadas

e adjetivos gigantescos, do tamanho do

meu desejo, do meu desejo, do meu desejo.

Eu, o Outro

Pássaros, 2018, LAF

A cada minuto

perco uma hora de sonhos

e uma vida inteira de desejos

como a luz que cisca no terreiro

procurando um pouquinho de escuridão;

como um parto mal realizado

cuspindo um feto disforme

no chão frio de um beco sujo;

como a corda que se parte num andaime

e os corpos que confundem-se com o asfalto

sujando a roupa de quem passa pro trabalho;

como a corda que não se partiu

presa ao pescoço de um poeta solitário

numa quitinete da Asa Norte;

como a carta de demissão no Natal,

o resultado positivo de um vírus indesejado,

o adeus de um amigo querido...

A cada minuto

deixo de ser eu para ser outro

que, do espelho, me aponta o dedo

- A culpa é só sua.

A lâmpada encantada

Sim, o amor é piegas

e, mais que ridículas,

suas cartas são piegas.

Seus poemas, toscos

seus versos, clichês

rasteira, sua própria ideia

Chã, vazia

e, às vezes, vã.

O amor é uma rã no deserto

afundando na areia

no mais puro desespero

Um cristalzinho derretendo-se

na estrela mais distante

e fria, fria, fria...

Uma sereia que se afoga

e lentamente mergulha

na escuridão do abismo

na mais profunda solidão.

O sinal de ocupado no telefone

No banheiro do avião

Na fila do caixa

O amor é sempre espera,

ansiedade e impaciência.

Mas, sim, o amor é piegas

E suas cartas, mais que ridículas, piegas

E todas as suas declarações, clichês

Um perfurar constante

Um gotejar permanente

Um esfolar-se em gozo

O amor é assim, desconcertante

como um santo puto e louco

que se masturba na abside

em silêncio e sacralidade

sob a benção do senhor dos danados

e da perdição desejada

como a mariposa que se queima

que se imola

no calor da lâmpada encantada.