Poema maior

Poema maior

sob o prisma de Bandeira e Cabral

Quero cantar os passos matinais

de minha prole, de meus irmãos,

desses meus espelhos fraturados

- sou seu pai, seu filho, estilhaço -

louvar seus pés decididos, suas mãos

suas unhas com esmalte barato

copulando óleo e carvão

seus calos, rugas, flores murchas

seus olhares destemidamente apavorados

tão carentes e tão senhores de si

nessa manhã fria de novembro

saudar os rostos sérios, os bocejos,

o hálito de quem mastiga o mal dos dias

o cansaço estampado na expressão de sono

que invade meu caminho nesta epifania

sou eu naquele par de sujos tênis

naquela saia de brim desbotado

na farda de vigilantes e policiais

são minhas as costas onde se apóia aquela mochila

com livros, carnês e marmita fria

é meu o ombro que suporta o mundo, sim

pois assim deve ser

é minha a mão calejada que arrasta uma criança

é meu o estômago de quem não se alimentou nesta manhã

e as dores de quem veio em pé no coletivo lotado

no metrô, nos trens, nas vans, nas bicicletas

sou eu, eu que mal dormi

e corro atrasado para empacotar margarinas

repor mercadoria num supermercado

é minha a teta flácida na boca do menino

e é minha aquela boca ávida na teta flácida

eu quem tosse, espirra, fuma e cospe

carpindo um dia que parece não ter fim

neste seu começo

eu quem chuta a lata de cerveja na calçada

quem morre sozinho na periferia

quem sonha e quem se desespera

são meus os dentes cariados que sorriem

e que mastigam a média no bar da esquina

eu sou o outro que me olha e que me instiga...

Perdoa, poeta, mas não. Definitivamente, não.

Não são galos que compõem uma manhã

não, não são.

São homens, a urbana prole,

que tecem, em sua marcha, esta e todas as manhãs

com seus fios de esperança e desencanto

e seus gestos de homens costurando o dia

tecendo a História

nessa manhã fria de novembro,

com sua melancolia e bruma,

ao tecer um novo homem em mim.

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O Desejo II

O desejo II (Dos provérbios da carne)

Fosse chama e não cheiro

evolando-se do chão sem viço

construindo arestas nas narinas

rasgando, roçando, fresta em festa

infenso a infausta sorte  

e então o sol, por sobre os sonhos,

viria à noite, intruso não oculto

sacudir os meus lençóis molhados

o visgo, o tato, o deslizar em gozo

ardendo em equinócios desconhecidos.

Ah, a aspereza da seda!

Antes, o silêncio sobre o desejo

a mudez do falo e das reentrâncias

quase uma língua de anjos

trombetas num céu de surdo-mudos

querubins enrodilhados em pecado

e lá, no fundo da tela, o azul profundo

o mais profundo dos azuis celestes

azul azul, daqueles de presépio e uniforme escolar

sustentando os raios desse sol intruso

que insiste em arder na minha pele

durante a noite, quando queimo, enquanto durmo.

Ah, a maciez dos arames farpados!

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A invenção de Deus

A invenção de deus

              

       

E numa noite tremenda,

provavelmente com raios e trovões,

- talvez nem fosse noite

nem trovões ou raios houvesse -

inventou-se um deus para consolo.

e, por que certamente fazia frio,

criou-se um deus para conforto,

e, por que se tinha muito medo,

trouxeram um deus para esperança e,

por que havia muito ódio,

sacramentaram um deus para a barbárie.

mas eram todos eles o mesmo deus

aquele inventado num noite tremenda.

logo explicou-se tudo, justificou-se tudo

condenou-se toda a raça à danação sobre a terra

e os cordeiros ficaram mansos

apascentados pela grande invenção.

em seu nome ou sob suas ordens

assassinatos tornaram-se justos,

guerras santas, fuzilamentos da lei

apedrejamentos da ordem do sagrado.

sacrifícios em nome de um deus que,

em sua enorme sabedoria,

está com os vencedores. Sempre!

por isso, toda religião é praga,

é peste, prego, prato feito para fome antiga

defeito moral, desastre do humano,

fim da liberdade, cadeia e cruz

muleta metafísica para espíritos aleijados

emplastro para almas doentes

e toda crença é deformidade da razão

patologia etérea, metástase da ignorância.

numa noite enorme de raios e trovões

- que bem podia ser dia, sem raios ou trovões -

inventou-se um deus para o castigo

e, por achar-se pouca a dor, para a brutalidade

e logo marcaram a carne

com o ferrão da ordem divina

para regozijo do espírito

e o que era humano, tornou-se bestial

com anjos subindo e descendo

com suas asas e cascos fendidos

usando nossas vértebras como escada

e a partir desse remoto instante

cobriram-se de escuridão nossos olhos crédulos

e dentro de nós desabou uma noite tremenda

noite eterna e sem salvação

com relâmpagos e trovões que explodiram doridos,

inclementes.

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O Leme da poesia

O Leme da poesia

Let me put it baldly. The two halves are:

the HEAD, by way of the EAR, to the SYLLABLE

the HEART, by way of the BREATH, to the LINE

                             Charles Olson, Projective verse

 Para um amigo declamando

saturnal anel de névoa em tua face morta-viva

girando, girândola, girassol pálido sem caule

sem folha, cor, sem formosura, flor impura

ensimesmado rasgaturra dos plisseis, prossigo

teu sótão, teu telhado, tua tessitura

teu verbimor de ébano plissado em cromatura

de pau rosa marchetado, sangue impuro

gira-girando pomba-gira em escarlate aurora vaginal

ainda há chuva no aterro lambecáspido do Flamengo

nos dias onde andei no carro Bishop

sobre os caminhos ciclotímicos de Lota

pensando em gomesgomesgomesfreire

Ah, décadas que se vão sob atentados, Lafcadio

não-culpados espalhados vorbisonos,

e os aterros da memória soluçando

murmuriando o sono tormentoso dos amantes

e eu sonhando uma película ancestral

no lado escuro da lua, no leme sem fim de copacabana

na poeira da estrada vazia, um cão perdido

uma grade, uma escada, num giro, em espiral

uma ave sem controle algum das asas

uma árvore sem raiz alguma ao chão

um galinheiro e seus habitantes

uma velha numa cadeira de balanço, tricotando um aceno

uma vaca

dois homens num barco

a bruxa na bicicleta

a bruxa na vassoura

a casa girando e caindo

e o sonho chegando

e a poesia aguardada

e eu a aguardar-te

e o Jaguardarte a tudo consumindo

num saturnal anel de névoa em tua face morta-viva

girando, girando, girando, girando, girando, girando...

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Elegia a Saturno

                     








       Para meu pai

Saiba - disse-me o sem-voz - nem tudo é mansidão. 

Quando olhares para a boca de um homem velho,

pensa quantos lábios deve ter tocado,

quantas línguas sugado,

quantos sabores provado.

Pensa nos dentes dessa boca de homem velho:

Quanto terá mastigado?

Que carnes, que frutos triturado?

Que mamilos e tetas mordiscado?

Quando fitares a boca de um homem velho,

pensa, jovem leitor, na senectude daquela língua

e nas ordens que terá decretado.

Quantas palavras mastigado? Quantos versos lambido?

Que nãos... a quantos ferido?

Que sins... a quantos acariciado?

Pensa nos verbos no imperativo,

nos substantivos gelados e lânguidos adjetivos,

nos silêncios engolidos e gritos vomitados.

Quando cravares teu olhar na boca de um homem velho,

flor murcha decadente, lábios enrugados

como pétalas costuradas em linho gris,

pensa nos sorrisos que brotaram em tempos viçosos, imprecisos,

em campos da alma fértil e fresca

banhados por raríssimos orvalhos

que o tempo fez questão de eliminar.

Pensa no hálito-brisa que então partia,

dobrando as flores da vida desejada,

anunciando a chuva definitiva

que levaria a alma-seiva para outras safras.

Quando olhares a boca de um homem velho

e dela ouvires “Filho, o que te aflige?”

Responde, com calma, que teu olhar investiga

o tempo, o tempo, o tempo, o tempo.

E se ela tornar a perguntar a ti,

na teimosia típica de um velho,

“Filho, o que te assusta?”

Olha firme para aquela boca, sem medo,

e não deixe que perceba

que nela vês os corpos dilacerados de teus irmãos

E os fiapos de carnes presos naquelas presas.

Beija aquela boca, filho,

é a tua boca repousando no amanhã.

Nos dentes:  https://soundcloud.com/l-o-almeida/elegia-a-saturno

* Saturno devorando um filho, Francisco Goya (1746 – 1828)

** Música: Lucas, Marco Antonio Araújo.

Receita de poesia

Receita de poesia

Não viro lodo no crepúsculo

longe de mim a lama, o limo

lavo-me, louvo-me e levo-me aos versos

de cara limpa e alma contaminada: sou poeta! 

Não tenho tardes purulentas de sol 

nem chovo ou me horizonto

sim, serpenteio a superfície
sibilando meu veneno

sou rasteiro, do mato, mito

meu verso sempre sou eu.

Não, não! Nunca orvalhei

nem fui vento na asa
do pássaro que farfalha

e que se torna planta, fruto e raiz

não sou pé de sabiá, nem goiaba-juriti

ninho de nuvem entretecido 

folha de tuiuiú na nervura
da poesia lugar-incomum

não sou modinha pracademia

meu verso sempre estou eu

Minha poesia não joga
o jogo do jugo jaguadarte
ou joga, quando quer, e se joga

nessa arte sem querer só ser

e ser só

é poesia de muito verbo

como a vida conjugada

na boca inexistente de um Deus

viver talvez seja um deus fazendo poesia

meu verso é pura epifania

Faço versos como quem vive

sem reza, incenso ou mirra

e não creio em serventia

em matéria alguma, nada me serve

mas tudo me absorve e me suporta

sou poeta! 

A vida me absolve

de barro algum me faço esteta
de meu próprio traço e estilo

meu verso é ócio, é vício e cio

sou da súcia dos ferozes.

Quem manda nesta porra

ainda Estou eu

que Sou

poeta!

Nos dentes:

https://soundcloud.com/l-o-almeida/receita-de-poesia