Nardo opaco

Eu me lasco mas faço uma ferida

No toitiço da velha madrugada

                                   Zé Limeira

Não há galos, nem teias

Há lábios cansados, ideias,

e o demônio em flor e vento

construindo um mundo de tormentos

Eia, meu cavalinho de enxofre e jasmim!

Eia, troteando de-cindido e vagarzin

num caminho sem começo, beira ou fim.

Toda tessitura é sofrimento

cosido por estar e ser no espaço-tempo

O melhor da luz é sempre a sombra

O temor da sombra é sempre a luz

Eia, cavalinho de espora e pés fendidos!

Eia, vai marchando serelepe e comovido

sob o claro dia escuro que há em mim

A insubstância afiada da luz

proto-foto-faca a penetrar-me

acende-me na volátil escuridão brilhante

turvo, pasmo, tardo a ver-me

verme luminosamente pardo, Nardo opaco

Eia, cavalinho sujo e perfumado!

Eia, galopando o espanto pelos prados

sem horizonte ou muro ou vala ou cerca

Ardo na manhã sem teia,

sem galos a ciscar na areia

Eu-sol, eia cavalinho!

Eu-solidão, eia alazão!

No aniversário de Mário de Andrade.

Aos meus companheiros de cavalgada.

Nos dentes:  https://soundcloud.com/l-o-almeida/nardo-opaco

Encanto radical

                             

                                            

As pessoas tecem suas vidas

criando mil tapetes tão iguais

de mesma cor, traçado, estampa e fio

com a mesma e triste ausência de estilo

expõem finalmente os tais capachos

sem graça, sem surpresa ou poesia

sobre as pedras imutáveis do real

e Deus, que observa entediado

a tragédia dessas vidas tão banais,

transborda na maldade de pisá-los

ou simplesmente em vê-los desbotar

O homem menos o homem

O homem menos o homem

                                 Para Ferreira Gullar

Que será do vento sem as velas enfunadas

e os cabelos soltos de Anna Beatriz?

Que será da coisa sem o homem

do objeto sem magia e misticismo

da estátua de São Judas Tadeu sem nossa fé

do touro de bronze em Wall Street sem nossa ambição?

Que será do sol sem minha pele ardendo

do ar sem pulmões para entranhar

da água sem as quilhas para feri-la

sem os corpos para penetrá-la

sem as sereias para sonhá-las?

Que é do mundo sem o humano

sem a mão do homem sobre o barro

que é de Deus sem nossas preces

e nosso temor?

Que será das cruzes sem os crucificados?

Que será da lua sem os delírios

senão a força invisível das marés para ninguém?

Nada, nada, um grande nada existe em nossa inexistência

O que se passa numa estrada sem viventes?

talvez o som de pegadas sem donos no oco do silêncio

e a invenção de um homem caminhando lentamente

Nos dentes: https://soundcloud.com/l-o-almeida/o-homem-menos-o-homem

Lição de Metafísica I

Se soubesse

como não sei hoje

talvez fizesse o mesmo

ou não?

Se pudesse

o que não devia

faria como se quisesse

então

Se falasse

o que escondia

talvez não chorasse a esmo,

em vão.

Se perdesse

o que não queria

não vinha como quem padece

Oh, não!

Mas ao vê-los todos ocultos

sinto como se soubesse

que,  ver, é o mal mais profundo

como quando a gente esquece

de tudo e todos do mundo

e volta a pensar na prece

como saída pra tudo

como quem, são, falece.

Nos dentes:  https://soundcloud.com/l-o-almeida/li-o-de-metaf-sica-i

Poema para Raimundo Correia

Sofra o coração, embora!

Sofra! Mas viva! Mas bata

Cheio, ao menos, da alegria

       De viver, de viver!

Ah, Correia, meus pombos que não voltam

e por não voltarem eu que me acabo

e vou-me entre brumas de cigarros que não fumo

e com notáveis fumos de defuntos que evaporam

Ah, Correia, meu poeta dos pombais desertos

eu com meus oníricos desenhos tediosos

suspirando o tédio úmido dessa chuva que não cessa

e que por não cessar vai me afogando

Ah, Correia, se soubesses o quanto dói não ter mais pombas

e assim, sem asa ou vôo, seguir telúrico

chafurdando o que era sonho em lama e limo e lodo

apoiado no pombal vazio desses anos

agora, mais que nunca, só pombal, só pombal

Nos dentes: https://soundcloud.com/l-o-almeida/poema-para-raimudo-correia

As fotos do pênis de Michael Jackson

Para Allen Ginsberg

O poeta atento, atado, assiste a tudo:
estes são tempos de luminosa escuridão e fastio
são tempos de cio e de vícios, de ócio e de estio
de olhos encandeados e almas cegas, tempos de vazios
são tempos velozes, de afeto veloz, de eternidade veloz
fast food, fast sex, fast love
são tempos de nãos, de muitos nãos
não à dor alheia, à lagrima do irmão
não à fome e ao cansaço do vizinho
não ao afeto, não à carícia, não às delícias
não ao meu, ao teu, ao desespero de nós todos
mil vezes não e não, infinitos nãos...
não ao sim
são tempos de valores cruéis, tempos de escura luz
pois é preciso ver as fotos do pênis de Michael Jackson

que importa se 800 mil tutsis são degolados em Ruanda?
se vários cobradores fonsequeanos andam pipocando inocentes?
é preciso ver as fotos do pênis de Michael Jackson.
quem quer saber de Maria mula que morreu de overdose quando 15 pacotes de cocaína pura estouraram em seu estômago?
que notícias me dão daqueles imigrantes afogados no mar do Caribe tentando a Ítaca norte-americana?
que importa o choro que cultiva o ódio dos colonos judeus que enfrentaram a polícia na desocupação de Gaza?
quem olha pelo menino palestino cujo pai explodiu-se num mercado de Telaviv?
é preciso ver as fotos do pênis de Michael Jackson
a quem interessa a agonia de periféricos soropositivos que definham sem auxílio e sem remédios?
quem fala daqueles que choram no apartamento ao lado?
é preciso ver as fotos do pênis de Michael Jackson
quem há de acariciar e velar o sono agitado do pequeno órfão em São Paulo e Jacarta?
quem de nós, que não nos sabemos, irá falar pelos desempregados do subúrbio da cidade do México e da invasão da Estrutural em Brasília?
quem quer saber da rosa do povo que míngua à luz destes tempos de negros sóis?
é preciso ver as fotos do pênis de Michael Jackson.

o poeta estende ao sol a sua alma esfiapada mostrando sua dor interminável concentrada
e a poesia de fiapos que apresenta, condensada, morre lentamente...asfixiada:
são estes, tempos de muita luz e cegueira iluminada
de abandono e vastas solidões acompanhadas
tempos de um tudo que é nada
tempos de avesso e aversões.
estes são tempos de sins e de pecados
sim à mão fechada e punho erguido antecedendo a porrada na cara do inocente
sim ao escarro na boca que há muito não beija
sim ao linchamento do estuprador em Ibotirama e ao espancamento do sem-teto na Praça da Sé
sim ao ódio e seu combustível de reservas inesgotáveis.
Sim ao Não

a mulher branca e a mulher negra querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson o homem branco e o homem negro também querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson
o menino e a menina, brancos, o menino e menina, negros, querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson
a avó branca e o avô branco, o avô negro e a avó negra, querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson
os tios brancos e os tios negros, todos querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson
o padre, o pastor, o rabino, o líder sindical, o delegado, o juiz e o detetive, brancos e negros, querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson a taquígrafa,
o repórter fotográfico e o motorista da van que transmite o julgamento ao vivo, todos brancos, querem ver as fotos do pênis negro de Michael Jackson
os transeuntes, brancos e negros, que lêem jornais , querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson
os internautas, ciberneticamente brancos e negros, querem, na grande rede, ver as fotos digitalizadas do pênis de Michael Jackson
os políticos, republicanos e democratas, brancos e negros, querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson
na Alemanha e na Inglaterra brancas, todos querem ver as fotos do pênis negro de Michael Jackson
os virgens, os pedófilos, os abusados e os portadores de vitiligo, brancos, negros, querem ver as fotos do pênis de Michael Jackson
os santos, que não têm cor, querem ver a foto colorida do pênis de Michael Jackson

carros explodindo, gente explodindo, estômagos implodindo, corpos sofrendo ao frio e fome e sede e dores e, o pior, nenhum deles viu a foto do pênis do Michael Jackson.
escritores escrevendo, leitores lendo, prostitutas trepando, ladrões trabalhando, lesmas lesmando e nenhum deles viu a foto do pênis do Michael Jackson
Woytila morreu sem ver; os 111 policiais iraquianos mortos pelas milícias fundamentalistas em Bagdá não viram; a junkie belga encontrada morta num beco em Bruxelas também não viu a foto do pênis de Michael Jackson.
a dona de casa ocupada em lavar, passar, bordar e foder com o marido, não teve tempo de ver;
o operário que mergulhou vinte metros abaixo da terra para soldar os fios de cobre não teve jeito de ver;
o trabalhador escravo na fazenda de um deputado no Pará não pensou em ver;
a freira carmelita com febre, no claustro, não conseguiu ver a foto do pênis de Michael Jackson

... e o mundo continua rodando, rodando, rodando em torno das minhas retinas fatigadas e que ainda não viram a foto do pênis de Michael Jackson.
o poeta atado, atento e atônito, assiste a tudo:
estes são tempos estranhos, de luz e escuridão.
não há dor capaz de mover a mão do homem em direção a outro homem
não há mais outro
e todo sentimento do mundo parece estar apenas no desejo de ver as fotos do pênis de Michael Jackson.



Nos dentes:

https://soundcloud.com/l-o-almeida/as-fotos-do-p-nis-de-michael

Nessas manhãs de vento...

Pescadores no mar, Turner (1796)


Sou campa, epitáfio em carne

movo-me por uma lavoura de corpos

vasto campo de ossos e cabelos, vou.

Repousam em mim velhos fantasmas

assombram-me nas noites de meus dias,

espantam meus olhos com sua invisibilidade

sussurram em meu ouvido sua ausência tão presente

tão presente, tão aqui, tão cá, presente...

Sou curvo e torto pelo peso de meus mortos

carrego-os sobre os ombros, sob o peito

ouço-os chorar, cantar a minha finitude, cobrar palavras

sinto suas línguas frias em minha pele quente,

lamento-os. Alimento-os com a solidão do meu medo

saboreio sua língua em minha língua, sua pele em minha pele

sua insubstância compõe minha substância.

Eu

túmulo, cova,

eu todo cemitério

Eu

catacumba, ossuário

inteiro necrotério

Meus defuntos defumam meu espírito

com seus vapores de saudade e sofrimento

este espírito meu que é também deles,

tomam-no de assalto no estupor das manhãs nubladas

nas tardes de chuva ou no silêncio absoluto das madrugadas

escuto seu soluço no sabiá do quintal, seu riso no cantar das cigarras

quase posso vê-los no embaciado do olhar sonolento

invadem como sem-terras este latifúndio de vida e sentimento

apossam-se de minha alma quando rio, ou choro, ou tremo

meus mortos, carrego-os e carregam-me.

Eu

alma penada,

morto-vivo

Eu

caça-fantasma,

zumbi

Hoje, ao ouvir uma velha canção no rádio,

reconheci a voz de um deles nos versos e na modulação

outros revivem quando leio seus poemas favoritos, quando sinto certos cheiros,

quando experimento o frio ou fome ou sede, quando como ou leio,

lá estão, todos eles, os maravilhosos eles que se foram

com seus medos, sonhos, desejos e segredos mais sagrados

seus planos, flores que a morte colheu com a mão fria e pestilenta

flores raras e doloridas no jardim do inevitável,

frustrados num buquê trágico de magnólias esquecidas

meus fantasmas residem em meus sentidos, renascem neles

uma flor, o tato, um vento fresco que me bate ao rosto

a visão de um pôr de sol, uma alvorada, um barco tosco

me trazem seus cheiros, peles, risos francos, abertos

depositam em mim suas carnes, suores e espermas e mênstruos e salivas

e valsas dançadas e carnes mastigadas e roupas rejeitadas

seus cabelos, palpitação de amores, rancores e vinganças não vingadas

meus mortos estão muito vivos nas coisas do mundo sensível que me cerca

vejo-os ressuscitar a cada lampejo de memória, cada lembrança

cada inexplicado momento de saudade

vivos em mim, meus mortos não morrem

Eu

eterno, passageiro

Eu

decrépito, derradeiro

Um dia vou-me repousar em outro corpo

como matéria de lembrança, de euforia, talvez tristeza

estarei vivo na carne viva de meu filho?

de meu amigo? de minha mulher? do cobrador? do bancário?

do ascensorista que me levou ao último andar da Matriz?

do médico que assinou meu atestado de óbito?

A única certeza que tenho é que viverei neste poema

quando, ao leres, lembrares o nome do poeta que o compôs

um velho bardo, talvez sem rosto, perdido na poeira das manhãs de vento

Nos dentes: https://soundcloud.com/l-o-almeida/nessas-manh-s-de-vento