Caminhada

 

Viver é uma caminhada

com chegada já prevista

pré-determinada

e que partindo do parto

tem seu ponto final

na estação indefinida

da perdida experiência

dos antigos passos.

 

Andando em linha reta

apressa-se a caminhada

para o fim indesejado

Revolteie, pois, o seu trajeto

Tente uns atalhos

Experimente umas trilhas

Arrisque uns saltos

faça retornos, curvas

mais que acentuadas

pois o tempo não se ganha.

 

Sem medo, sem receios

aproveite o caminho

cada dia ensolarado

cada noite enluarada

e manhãs de esperança

cada minuto caminhado

Saboreie cada passo dado

pois o tempo é um carro célere

que nos atropela no caminho

e nunca anda de ré.

Os mesmos

 

A máscara, Fred Svendsen

Podia tanta coisa

(os desvios)

não fossem os trilhos

Talvez o mundo

(sem fronteiras)

não fossem as amarras

Ou os sete mares

(sem calmarias)

não fossem as âncoras

 

Podia outros caminhos

(mesmo íngremes)

não fossem as pedras

Outras cidades, países

(planetas)

não fossem as correntes

Talvez outros amores

(desejos)

não fossem as culpas

 

Podia ser outro e melhor

(distinto)

não fossem os medos

Quem sabe outros modos

(jeitos, maneiras)

não fossem os outros

Mas nada parece romper

os trilhos, as amarras, as âncoras, as pedras, as correntes, os medos, as culpas, os outros

e seguimos

os mesmos.

A fossa

 

 

        Sobre um poema da Adriane Garcia

        Aos meus amigos poetas

 

Não se atreva a salvar um poeta

é no afogamento que eles respiram

vivem no mergulho mais profundo

onde a poesia encandeia

seus olhos frios

de peixes acostumados às fossas.

 

Não toque neles

retirá-los, à força, da água,

por melhor que sejam seus motivos,

é determinar a sua morte

e o fim da poesia.

 

Um poeta em conforto

é criatura inerme

porco-espinho nu

serpente sem presas

tigre sem garras.

 

Deixai, portanto que eles se afoguem

a cada braçada em direção ao abismo

num lugar que nunca apreenderemos

e tragam a luz de seus versos para nossa escuridão.

 

Só os poetas percebem

a lenta agonia

que sofremos

sem nos darmos conta

que morremos

como peixes sobre a terra

Outro poema sobre uma notícia de jornal

 

Thaylanne voltava de uma festa no entorno do Distrito Federal

foi abordada por três homens de bem

que lhe berraram ao ouvido que sapatão tem que morrer

e começaram a espancá-la com barra de ferro, madeira e concreto

quebrando-lhe dentes, o maxilar, rachando seu crânio, macerando sua carne

e a deixaram sem sentidos, caída sobre a lama.

Thaylane tinha dezessete anos e muitos sonhos

que se findaram numa poça de sangue.

Há, sim, demônios no caminho

vestem dentes brancos

usam branco colarinho e crucifixo

vão à missa aos domingos com a Bíblia sob o sovaco

comungam e beijam os pés do senhor morto

num langor contrito e convincente

batem gentilmente em nossas costas

e nos aniversários apertam as bochechas das crianças

mostrando a cara falsa da bondade.

À noite, quando a noite é mais escura

dentro de suas consciências frias,

saem pelas ruas e mastigam todos os anjos

devoram todos os santos

destroem toda beleza.

Esses demônios dormem

em seu vizinho, em seu irmão, seu delegado

seu patrão, seu professor, seu namorado

dormem ao lado de quem está ao seu lado

e quando acordam...ah, quando acordam...

o mundo mostra-se mal e podre

e sem milagres.

 

LAF

A moral cinzenta do fatalismo

Segundo Bosi, no seu referencial História concisa da literatura brasileira, a poesia de Raimundo Correia (1859 -1911) destila a moral cinzenta do fatalismo. Ao comentar, superficialmente, a poesia parnasiana desse “mestre seguro” , “menos fecundo e mais sensível” que os demais parnasianos, Bosi considera que seus versos são “exemplo de uma poesia de sombras e luares que inflectia amiúde em meditações desenganadas”. Na verdade, como muitos outros bons autores dessa nossa língua, Raimundo Correia é um ilustre desconhecido. Admirado por muitos escritores (Manuel Bandeira e Mário de Andrade são seus fãs de carteirinha), dentre os quais me incluo, é autor de um dos mais belos sonetos de nossa literatura, “As pombas”, sob o qual revolteia uma polêmica acerca de “inspiração” em outra obra. Não me interessa aqui discutir essa pendenga. Em 1979, ganhei um exemplar de “Poesias” (6ª.Edição, 1958), coletânea do autor que inclui poemas de três de suas obras, “Sinfonias” (1883), “Versos e versões” (1887) e “Aleluias” (1891). Em dedicatória, leio: “Ficou muito tempo numa anônima livraria e foi encontrado por acaso. Para o Leo, meu amigo paraibano e ‘parnasiano’. Norma”. Devo confessar que de parnasiano tenho apenas a paixão apolínea por um verso perfeito, como apreciador de poesia, não como poeta – que não tenho a paciência para limar versos, esmerilhar palavras, lapidar rimas.
Fiz um poema dedicado ao Raimundo Correia, mas antes registro aqui o maravilhoso poema III, conhecido como “As pombas”:

Vai-se a primeira pomba despertada
Vai-se outra mais... mais outra...enfim dezenas
De pombas vão-se dos pombais, apenas
Raia sangüínea e fresca a madrugada...

E à tarde, quando a rígida nortada
Sopra, aos pombais de novo elas, serenas,
Ruflando as asas, sacudindo as penas,
Voltam todas em bando e em revoada...

Também dos corações onde abotoam,
Os sonhos, um por um, céleres voam.
Como voam as pombas dos pombais;

No azul da adolescência as asas soltam,
Fogem... Mas aos pombais as pombas voltam,
E eles aos corações não voltam mais...

(Raimundo Correia)


Agora o do Leozinho:

Poema para Raimundo Correia


Sofra o coração, embora!
Sofra! Mas viva! Mas bata
Cheio, ao menos, da alegria
De viver, de viver!

Ah, Correia, meus pombos que não voltam
E por não voltarem eu que me acabo
E vou-me entre brumas de cigarros que não fumo
E com notáveis fumos de defuntos que evaporam

Ah, Correia, meu poeta dos pombais desertos
Eu com meus oníricos desenhos tediosos
Suspirando o tédio úmido dessa chuva que não cessa
E que por não cessar vai me afogando.

Ah, Correia, se soubesses o quanto dói não ter mais pombas
E assim, sem asa ou vôo, seguir telúrico
Chafurdando o que era sonho em lama e lodo e limo
Apoiado no pombal vazio desses anos
Agora, mais que nunca, só pombal, só pombal.

Experimento

     “viver não é para amadores”

Pondere

Não é hora de alimentar as larvas.

Vê como se arrastam pelas pedras?

Ainda há pouco havia estrelas

e chovia sobre o soluço dos batráquios.

Agora há poças no pátio onde adormecem

homens seminus que nada esperam

além do frio.

Talvez seja sempre inverno

e nenhuma primavera mostre os dentes.

A esperança é filha bastarda do talvez.

Reconheça o grande esforço das monções

em afogar o gado e as plantações de arroz 

Nada sobrevive à falta de incentivo,

nem mesmo as larvas sobre as pedras

dispensam alimento

Talvez a tua própria carne apodrecida

ou tua pele esticada no curtume

deponha sobre ti,

em como não fizeste o necessário

e por essa razão perdeste o senso

o rumo, o prumo

a hora exata.

Agora é o tempo do sonho

e os rios mansos começam a correr,

arrastando os sorrisos das crianças

e os olhos frios dos peixes

para a boca salgada de oceanos desconhecidos.

Pondere

Nada é mais real que a fantasia.

Nada mais concreto que a máscara.

Todo o resto é possibilidade

apenas possibilidade

como um gato vivo e morto

arranhando uma caixa 

num mundo de surdos.

Noite muda

Era noite, eu lembro bem.

Pássaros caíam, estrebuchando,

grilos em silêncio absoluto

Era uma noite muda.

Estrelas piscavam em morse

nas poças escuras do chão estrelado e frio

que pisávamos com medo

e nada entendíamos.

Nas paredes, impregnando-as,

as dores da família, seus rancores,

desejos, dissabores, vícios;

cada tijolo encharcado de mágoa,

inveja e vontades sem potência;

o rejunte tingido de lodo e limo

e sonhos não vingados, sonhos-fungo;

rachaduras prenhes de saudades

e insuspeitadas possibilidades.

A casa, às escuras, flutuava no vazio dos olhos

pousados, como andorinhas úmidas,

num horizonte que se afastava lentamente

sob o negrume daquela noite triste

arrastando, em silêncio, os pássaros mortos pelo chão.

Passarão os passarinhos

                       

       

Anjos, LAF (nanquim)

Aos poetas mortos    

Sim, os poetas morrem

apodrecem, cheiram mal, decompõem-se

exatamente como os fascistas

e as virgens que envelheceram sem maldade.

Vão-se nas dores de um infarto,

na agonia de pulmões contaminados,

na febre noturna dos desvalidos,

no sangue pútrido sobre o asfalto

na solidão das UTIs

nos porões, nos quartos cor de rosa.

Não se iluda, os poetas, como os fascistas,

perecem e dissolvem-se na terra, feito adubo,

adormecendo com as raízes;

tornam-se cinzas nos fornos

túmulo de todas as fênix;

abrigam larvas e vermes

tornam-se carniças.

Impossível negar, os poetas, como os fascistas

e as virgens que envelheceram sem maldade

findam-se um dia, inevitavelmente,

passam, mesmo sendo passarinhos

a morte os iguala insensivelmente.

Então, o que nos sobra?

Versos, versos e versos

que valem a própria existência;

crueldade, ignorância e desprezo,

que nos impelem à luta implacável

e sem perdão.

A vida inteira que nos cabe e nos abraça,

depois que se vão os poetas,

os fascistas e as virgens que envelheceram sem maldade,

justifica-se pela arte, pela luta e pelo desejo.

Do caos no cosmo

À placidez da água fria

do lago escuro ao pé da montanha,

o desespero das corredeiras que berram,

esperneiam, não ponderam, como

cavalos líquidos selvagens sobre pedras

batendo escandalosamente os seus cascos no limo-lodo.

Tal qual o horrendo, o terrível,

que habita o olhar do anjo que sorri

e que te fita, impassível,

enquanto corta delicadamente

a linha da tua vida.

Como fosse um vulcão pulsando

chama que respira sob a pradaria

no instante que antecede a explosão

que revela, sob a mansidão,

o inferno que habita o paraíso.

É assim a paixão dos tímidos e recalcados,

perigosamente pura,

dolorosamente controlada,

sempre à espera da fagulha,

do clique, do estalo, do momento exato

em que lhe mordem a jugular

daquilo que a fará romper a calma

manifestar-se formidavelmente

sendo inexplicável a muita gente

mas tão previsível aos que sangram em silêncio.

A arte de Deus e do Diabo

Dizem que J.S.Bach era exímio

na arte de assar bolos e pães
Um dom de Deus, afirmavam.

Meticuloso como um alquimista
em seu laboratória de delícias:

a quantidade exata de fermento,

a mão na massa, os olhos atentos

caprichoso ao untar a forma com manteiga

e ao juntar frutas secas e nozes na mistura.
O tempo exato para dourar a camada delicada
da iguaria e assá-la internamente.
Isso vinha de Deus!
Juram alguns que sua arte era muito apreciada

pelos filhos, netos, amigos em Weimar e Leipzig

que a consumiam no Natal

na Páscoa, aos domingos de ócio após o culto

e prece e chás
e mesmo à noite, após o sexo luterano sem prazer.

Nas horas vagas, sozinho

sentado diante do velho cravo
enveredava por largos campos de demônios

e dedicava-se a rabiscar notas musicais.

E isso vinha do Diabo.

Dizem que J.S.Bach preferia o forno,
seu calor certeiro e controlado

a cozinha e o perfume dos bolos e dos pães,

à árdua, áspera, tarefa de compor sonatas e concertos.

Entre o temor sincero ao Deus de Lutero,

e a criação da prole numerosa,

apenas a intermitência do vício mundano

silencioso e solitário

de registrar na pauta,

como frutas secas na massa de um bolo abstrato,

as notas bem temperadas

nas claves de sol e fá e dó.

Pequenos pontos e armaduras

que, fermentados ao piano,

espargiam um tipo raro de perfume
uma fuga ao divino modo de assar bolos e pães
e que apenas o nariz da alma podia captar

e o estômago do espírito saborear.

Dizem que, ao morrer, J.S.Bach 
aspirava o cheiro bom que vinha da cozinha
e isso era de Deus e era bom;
e com a mão, no ar, fazia gestos de quem regia
uma orquestra num grande concerto.
e isso vinha do Diabo, e era ainda melhor.