Dos desertos

Dedicado a um poeta em depressão

Os poetas são animais em extinção

Tombam como sibipirunas e jacarandás

Rarefeitos como ar puro

Vão-se feito ararinhas azuis... minguando.

Os bons versos são mico-leões dourados

Carecem de que se lhes dêem o valor de sua raridade

Somem-se em vez de somarem-se

E nisso vai-se também nossa alma apaixonada.

È preciso preservar os ipês e os poetas

As Baleias e os versos

A ética e o tigre albino de Pequim.

É necessário proteger a mata atlântica

E resgatar os bons sonetos

Pois se morremos com rios poluídos

Tornamo-nos tristes sem a poesia

Bestas ficamos sem arte e sem ar

Sem magia, sem estranhamento, sem ritmo

Sem pulso, sem penas, sem escamas, sem rimas

Sem vôo, sem delírio, sem mergulho, sem bicos

Sem lábios, sem garras, sem fibras, sem vida.

Temos mata, rio e bicho em nossa alma

E se matamo-los fora de nós

Morremo-nos também inteiramente

Sobrando-nos a assustadora possibilidade

De rimarmos o deserto ante nossos olhos

Com o deserto de nosso espírito.