Que me fitas em arrogante vaidade
Não imaginas o lugar em que me
jogas
Ó violência amarela nas
retinas
Apolínea ereção que me fustiga
Me cegas na seca que me cerca
Tu, vlaidoso vladimir
amarelo,
Cíclica presença da aparente morte
Exibindo-te revelas minha
pequenez.
Tu, blusa amarela da botânica
Irrompes em virulenta epifania
Pra que eu, metafisicamente de
joelhos,
Possa adorá-lo com
espanto, na afasia
Doce bala laica que profano
No sagrado deleite do olhar
Tu, perfeição, pecado, engano
Que a gula da visão
vem devorar
Da beleza que carregas e que invejo
No frescor de tuas folhas que
admiro
Dança o vento quente seco
que renego
Tu, russo poeta feito árvore
Nuvem que calças cobrem e oculta
Mostra a novidade de ser belo
No amarelo farto do estar
vivo
Doce laica bala que mastigo
Leigo é o meu contentamento
Perco-me no meu próprio castigo
Não ser Ipê, poeta, nem
ser vento.
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