Os homens de bem de Copacabana (ou As caras de anjo do fascismo)

Vejo os cães e seus donos pelas ruas,

babás e bebês em carrinhos circulando,

as folhas caindo suavemente das sibipirunas

e porteiros dos prédios jogando criolina nos muros,

espantando um casal que dormiu sob a marquise.

Senhorinhas e senhorinhos desfilando seus cuidadores

Uma prostituta chegou cansada, agora há pouco

e está lamentando, ao celular, uma unha quebrada

Há filas no Mundial, outras no Hortifruti

Há filas para o coração das virgens inexistentes

O sol aquecendo seus motores no centro do Sistema

inflama-se, chama ardente no azul dos trópicos.

Na areia, o dia caiu em bólida performance

Um turista muito branco começa a avermelhar-se

e Copacabana acorda no frêmito costumeiro de seu viço

Toda puro engano, traição e falsidade

Toda espelho do avesso e do inverso.

Mas o que não vejo e só pressinto

- e por isso, tremo -

é que dentro de toda luminosa paisagem

pulsa a escuridão de um monstro adormecido

em cada apartamento, no calor dos quartos e dos corredores

e ele sairá às ruas, em breve, com senhorinhos e senhorinhas

com babás e com porteiros, com putas e com sem-tetos

invadirá as filas dos mercados e o coração das virgens

pedindo a cabeça dos poetas que o observam e o denunciam

babando sangue e mil certezas.

Depois de saciado, andará pelas ruas

como os cães e os bebês

na inocência de quem chuta folhas secas pelo asfalto

de uma cidade sem poetas.